A l'enseigne perdue

déclin du mensonge

2010-10-29T07:42:00.001-10:00

Tu m"as vu tel que je suis
Cette après-midi
Je ne peux pas changer
Personne ne me possède

Tu as percé mon secret
Tu as soulevé mon masque
Et il y avait un autre masque
Bien plus terrible

un masque noir comme la suie
un masque noir comme l'ennui
je te faisais rire de mes blagues sottes
tu t'en souviens

moi j’en ris encore
car mon masque noir est fendu
à jamais d’un grand sourire
dont le rictus affole les nonnes

carnaval ! aujourd’hui, mon ami
carnaval ! carnaval ! carnaval !
je te ferai croiser
tous nos masques de fantaisie

l'un est un masque de bouc
et l'autre celui d'un fantôme
les chiens hurlent à la lune
et les chats ourdissent de sombres complots

sur les toits noyés de la ville
un joueur de flûte se promène
à sa suite, un infini cortège
de rats entre en transe

tu connaîtras la sensation
de jouer sur l'épine dorsale du bon dieu
grisé, je te renverserai la tête
par-dessus un balcon dépoli par les ans

quand deux masques s'embrassent
un troisième apparaît
à toutes choses embrassées
la vie se mêle

je te montrerai des filles
couvertes de tuniques et de bijoux
qui se déshabillent lentement
savamment, avec art

un masque garde toujours l'oeil ouvert
mais ce qu'il voit, il le tait
je te montrerai un kaléidoscope de merveilles
dont nous ne soufflerons pas un mot

je suis plus proche de lui
je suis plus loin de lui que toi
ma place n'est pas fixée en ce monde
comme on plante les drapeaux

les grandes choses qui nous attendent !
les doux espoirs tacites !
tout ça brille devant toi
comme des joyaux sur le sable

suis-moi au début du rouleau, perpétuellement
si tu veux devenir une majuscule sans points
un espace vierge à déniaiser
un oiseau de paradis parmi les oiseaux de paradis

ce n'est pas un refuge que je t'offre
ce que je t'offre est le contraire du refuge
par les vers de mon poème
dispersons les dernières cendres du refuge

toi non plus tu ne voudras pas
que le poème s'arrête
mais il s'arrêtera une nuit
sans prévenir, comme ils font tous

repose ta tête de masque sur mon épaule
celle qui sent la fleur de pavot
et oublie
dans la fureur du carnaval

alors chacun existera à nouveau
à côté de nous deux
ne relève surtout pas la tête
n'ouvre pas tes mains

les autres peuvent nous faire mal
et j'en tiens pour preuve
mon masque de renard
toi qui portes un masque de loup

ne plante pas trop fort
tes crocs dans ma gorge
s’il te plaît, je n’aime goûter mon sang
que comme on boit l’amour d’une mère

ma rime et ma raison
se sont confondues
comme la vague et son écume
à ton seul contact

mon masque se fendille
où suis-je ? il n'y a plus
d'ombres sur les murs
il éclate comme un prince le soleil de printemps

mensonge, bêtise et merderies
je n'ai même plus de songes
pour m'accrocher à l'arbre
auquel on veut me pendre

pendez-le ! mais pendez-le !
masque de loup semble particulièrement excité
la bave au sourire fixe
il crie avec les autres

chouette

2010-10-29T07:39:00.001-10:00

Je cherchais de vieilles chouettes, dans la gare,
Pour m'en coiffer la tête.

J'ai arraché deux plumes
Tout d'abord, de la chevelure d'une mégère myope.

Et puis deux autres, du manteau
D'un grand chef en voyage.

Et puis, j'en volais trois à la suite,
Une pour chacun des écrivains assis devant le tableau d'affichage.

Et même la plume qui voletait
Un peu partout sur le quai M;
Celle-là aussi je l'attrapais.

Deux enfants suédois m'applaudirent.

Mais où trouverai-je un bec,
Deux yeux perçants, et deux serres lames de rasoir ?

Où trouverai-je ce nombre incalculable
De muscles, d'articulations, de nerfs...

Mais je remettrai mon compte perdu d'avance
A plus tard :

Peu de gens s'intéressent aux chouettes.
Alors je passe au paon en pensée.

poeme de joie

2010-10-29T07:38:00.000-10:00

Une soudaine éruption de champagne inonde toute une petite bourgade située sur les flancs du volcan; les habitants, rendus pétillants par les puissantes effluves de l'alcool, forment et déforment frénétiquement des ébauches de danses sauvages - ce faisant, ils montent insensiblement vers la surface du cratère - et finissent par éclater les uns sur les autres - hommes et femmes, vieillards et enfants, tous ont formé une bulle légère qui, sous la pression du gaz, est venue éclater en frémissant sur les lèvres et la langue du divin buveur.

Voilà ma conception de ce que doit être un "poème de joie" réussi. Que le lecteur se délecte. Il en a fallu de beaux mensonges pour amener ses papilles à l'endroit mystérieux où elles devaient se rendre.

Williams

2010-10-29T07:37:00.001-10:00

L'homme priait dans un théâtre d'ombres
Pour la venue salvatrice du midi. Mais le midi
Tardait à venir - peut-être même
Ne viendrait-il jamais ? L'homme
Hésitait, en regardant ses pieds, les mains jointes.

"Et vous, croyez-vous encore à la prière ?"

C'était sa Question adressée aux autres ombres
Qui l'entouraient.
Mais les ombres ne parlent pas - alors
Il n'y avait que le jeu du vent sur la poussière.
L'homme pensait : voilà le silence
Et le silence s'enfuyait loin, en tourbillons
Vers d'autres hommes que lui.
Des hommes, non des pantins;
Car les pantins ne peuvent voir
Le silence s'enfuir.

L'homme priait, les mains jointes, le regard
Fixé sur ses pieds
Pour la venue salvatrice du midi.
(Ce doit être ainsi que l'on prie.)

Dans le théâtre, certaines ombres
Joignaient leurs mains, peu à peu,
Elles aussi. Des ombres d'homme,
Très lentement.
Sans paraître y toucher et sans
Toucher les autres ombres. Mais le midi
Tardait à venir. Il tardait à venir
Dans le coeur des hommes.

"Et vous, croyez- vous encore à la prière ?"

"Moi, non"
Bêle une voix de bois.

L.A.

2010-10-29T07:36:00.002-10:00

fais moi du vent encore plus fort
les avenues de L.A. m'écrasent sous le soleil
certains ont laissé là leurs empreintes de pas comme un pied de nez
adressé au temps,
stars, joggers, caniches,
tout me semble si "autre"

mon coeur vacille au carrefour
je le rattrape sur un banc avec mon ami
parler dans un souffle
rire de rien, poursuivre sur la 101ème highway
voilà tout

c'est un lieu je veux dire un temple moderne
bordé par la Babel des commerces

un jour nous reviendrons, il y aura peut-être
un tremblement de terre léger
demain je reviendrai
posté devant les officines de marijuana
on peut rêver ici il y a les anges
les gens forts comme si
le doute n'existait pas
comme si
les gens savaient leur ville et existaient
et emmerdaient le reste de la terre

tout se consomme ici
et les églises de toute confession
plantées sur Hollywwod, Sunset Bouvlevard
rejette ce silence millénaire de l'EUROPE.

joyaux du simple

2010-10-29T07:36:00.001-10:00

les joyaux du simple sont tombés dans tes mains
sans que tu ne saches qu'en faire

tu as mouliné bien fort les bras
tu les as moulinés bien fort dans l'air
mais les joyaux ne tombaient pas
non, les joyaux ne tombaient pas

ils t'obligeaient à garder le poing serré
d'une étreinte douce et irréfutable
sans geôlier ni prisonnier
comme celle de l'amour déçu qui se souvient

tu as soufflé, soufflé dans l'air, bien fort
des paroles dont la queue et la tête
étaient séparées par un tronc
de fantôme

des millier de bulles de millier de couleurs
s'échappaient de ta bouche
pour amuser les enfants

mais les enfants se muaient en hommes
et toutes les bulles éclataient un jour
ou l'autre sur leurs groins aiguisés

les joyaux du simple ont repeint tes entrailles
tes paroles et tes actes
tu es vraiment barbouillé de peintures
de saphirs fauves ou de rubis pâles

ils t'obligent à garder le poing serré
à parler un langage qui éclate
en contemplant jouer les singes

personne ne peut délier ta main
personne à qui donner
personne à peindre
personne pour oublier

tes prières tu les tait
sans savoir qu'en faire
dans ta tête d'ocre doré

impossible de joindre les paumes
quand les joyaux du simple y sont tombés

dans ces allées

2010-10-29T07:35:00.000-10:00

divins buveurs
dansez au son de ma musique
délirez sous les litanies de mon verbe.
vibrez donc par mon millier de coups de cloches.

les lignes de ma main droite sont
comme le chemin vers une nouvelle église.
dans les allées, sous la nef,
parmi les buissons couverts de bijoux ardents
sacrifiez pour moi vos anciennes idoles
rompez leur la nuque puis égorgez-les moi,
que leur sang éclabousse le visage
de mes petits enfants de choeur.

chacun d'entre eux est l'un de mes plus beaux poèmes.

si leurs voix d'anges trouvent, un instant, l'accord parfait
alors les bijoux brûleront les buissons
et l'espace sous la nef s'embrasera
de reflets d'incendies.

dans quelques années, mon église s'écroulera.
quand je mourrai, ma main droite s'écroulera sous la terre.
et seuls ceux qui m'ont connu
se souviendront du chemin.

(je vous parle des cercles dans le bois
que les années polissent.)

M

2010-10-29T07:34:00.000-10:00

Elle a un parfum qu’aucune n’autre n’a, mais que je n’arrive pas à retenir. A chaque fois j’ai l’impression de le sentir pour la première fois. Il me va droit au cœur, il me le fait battre à l’arrêt - il me parfume le cœur -. C’est le meilleur parfum de la terre et du ciel. Il ne peut pas être capturé parce qu’il court sur tous ses gestes et s’endort dans ses cheveux. Quand je passe près d’elle sans faire exprès elle embaume l’air, et ça enrichit toute la vie d’un pauvre salon ou d’un pauvre couloir. Alors il ne faut pas ouvrir les fenêtres et espérer que ça dure un peu.

L’amour dont je parle n’est pas juste un nom inventé. C’est un nom qui existe et qui se crée en secret. Quand je lui ai tenu la main, une nuit bénite, je lui ai donné tout mon être, et elle a su. Je tremblais comme une feuille. Toute mon angoisse s’est versée dans sa paume, dans ses doigts. Et au comble de cette angoisse, il y avait un sentiment bien plus ancien et bien plus fort qui a éclôt, grâce à ce partage total de ce que je suis. Et ce sentiment était plus neuf qu’un nouveau-né. Il remplissait si parfaitement le nom de l’amour. C’est au dernier sous-sol que l’homme se délivre à jamais. Mais le matin est venu et sa place était vide.

géométrie

2010-10-29T07:33:00.000-10:00

La géométrie glaiseuse du visage de mes frères
m'est apparue un soir d'adolescence
dans toute sa crudité, sans apprêts.
Cette mélasse limitée de matière rien moins qu'humaine
marquera désormais chaque étape
d'une lente croissance hors concepts.

Et l'enfant d'après les mots
se tait. Il tend ses mains décharnées
Pour implorer le secours d'un infini
Plus tendre pour lui.

Matrice musicale, peut-être
Un milliard de souffles de vents
Qui résonnent dans la prairie.

Renverse soudaine de la tête
Sous les échos les vibrations pures
Délivrée dans un couloir blanc et gris.

Le vieillard voûté apaise enfin son ventre
Cela faisait tant d'années
Un geste du pouce un seul geste
Fendant la mélasse à vomir,

Un geste de cent ans
Comme un oiseau bleu.

dans le silence

2010-10-29T07:32:00.000-10:00

Dans le silence
Compotier des astres

C’était une vapeur subtile
Dans la banlieue du jour

Le diable sait
Ou brille le rauque bleu

La conversation elle sortit de la bibliothèque
Une toux sans écho

Dans une ville de pierre imaginaire
Ils se lèvent vers l’éternelle incandescence

On peut ainsi couper
Dans ton cœur de folle

Les haches cognaient
L’ombre d’une hésitation

Mon chéri est à moi
Sur les lèvres de voyageurs

Ouvre moi, ma sœur
Des manufactures de rêve

Des sénégalais
Un russe mort
Et aussi de la pommade au souffre

Je ne pourrai plus avoir peur
Pour deux

Jésus voulait un abricot
Un roi solaire
Abattu par l’épée

Lumières éteintes
La bataille
L’agonie est extase

Parce que l’homme n’est pas un roi
Jésus se fâcha un jour
Dieu incarné

Somptuosité religieuse
Dans une idéologie libérale

Ils s’étaient risqués à désassembler des fictions

Met un éléphant à la place d’un âne
Comme on soulève un pansement

Y a –t-il des moments de l’éternité
Mon chien commence à être âgé

C’est ici que l’on sent la femme
A l’équinoxe de printemps

Le désir qui s’éteint
Dans sa guerre de virtualité

N’ayant presque rien
Persévérons dans le réel

Voici refleurir
Dans le chaos de la précision
Dans la grand jardin
la beauté clouée

et son plus charmant vêtement
poitrine en avance sur son néant

dans la lune
ma salive sur ton sexe

cut-up facebook (82 vers)

2010-10-29T07:31:00.000-10:00

J'ai pas trouvé le temps non plus
prépare la piste pour le cirque aux étoiles poétiques.
Alors, au bout d'un moment, il "l'invente", afin d'avoir encore quelqu'un à qui écrire.

Demain est un grand jour!
L’espérance endigue les rues de son chapeau
social traître
J'étais venue voire quoi déjà?
on veut du galak aux speculos en regardant une serie tele en streaming

ils viennent de Pluton, ont incité l'homme à la déclarer non-planète

ça nous apprendra à vivre plus longtemps, tiens !
Béni sois-tu, écosse!

moi j'aimerais bien avoir un manteau et une toque en fourrure mitée, avoir toujours un flask de vodka sur moi
Le vol des papillons et les lèvres des fleurs enduites de miel
apprécié des femmes et des jeunes poètes...

Grève grève grève !
merci à tous mes Bros
j'aimerais que tu ai plus de considération pour mes haiku

il faut bien mais ce matin c'etait peace

Maintenant c'est sûr, tout existe...
Oui, je veux bien finir avec mon picon-bière.

Le pire c'est que j'adorais ce dessin animé

N'oublie pas

Pour l'instant elle reste térrée sous le lit

J’ai souvenir des trottoirs encombrés des cyclos
c'est marrant je pensais à toi aujourd'hui

londance soon by the light of the moon?

je poétise à Paris et recherche du travail croise les doigts

opaze et lumière ; sourire dans le bassin par les fleurs,

j'ecris sur un clavier qwerty -pas d'accents- A bientot !

I'm waiting for november.

nemzeközisek!jogra szerintetek az egy kérdésre szó szerint
parce qu'il faut bien que l'automne serve à quelque chose!

Le poème s'intitule "Conte de Noël"

if you wanna have fun and experiment with these two things + astrology + palm reading + delicious food, weekly,
et si on en prenait une pour quatre ?

tous mes cartons s'intitulent "divers" "bazar" "bazar divers" "divers bazar"...
"Monsieur, est-ce que vous êtes un bobo ?"
je me dis que j'aurais du aller voir - le cadavre de ma mère -
Il y a en cette demeure un esprit emprisonné qui rêve de s'évader.

je ne suis plus là quand je l'entends.

Florian a rejoint Facebook.

moi je passe mes journées à la médiathèque.

avant la 3°guerre mondiale et la naissance de James Brown!!!

je pense que d'ici deux ans facebook n'existera plus vraiment
Qui sommes nous ? Avons nous le libre choix ?
Si tu me donnes les ingrédients

Tu es incroyable! Je te "mail"!

se rend compte qu'elle met de moins en moins les yeux sur fb.
J'arrive mes amis !
qui veut venir avec moi a deep purple
Je vous salue !

Tu me manques michel!!!

Bonne soirée mes amis,
Please leave a message after the tone.
Crise de foi
Le bonheur semble parfait dans le parc, sous la lumière de juin.

de l'humanité infiltre peu à peu des fronts duquels elle était absente.

j'en avait marre de m'étonner......
C'est révoltant !

Frédéric y était ...
toutes mes félicitations et tous mes voeux de bonheur

Une tasse de thé avec sept sucres
Joyeux anniversaire
je ne suis pas pressée pour le message ton temps sera le mien

C'était samedi, mais je me suis un peu retrouvé là par hasard.

Comment faire comprendre aux p'tits cons qu'ils sont grotesques
OFF TO TIBET. Feels like flying home...
Ainsi commence le dur métier de serveuse dans un café-restaurant parisien...
salut mon vieil ami, je vais au mieux,

AYAAAAA!
t'es bien curieux toi..

Une danse qui ne serait ni féminine, ni masculine...
j'y suis, mais pas encore arrivé

Retour de vendanges.
Ces rêves qui nous envoûtent...
I have the peach!
Et voilà Voilà Le dernier paysage ravagé De mon esprit

revient sur terre après une longue période de songes

Je haïs les dimanches !!!!!!!!!!
C'est vraiment curieux

that's how christian i am (cut-up traduit de l'anglais)

2010-10-29T07:30:00.000-10:00

Oh chéri, détruit tous les humains !
Parce qu’ils ont liquidé leur enfant intérieur

Qui nous aime le plus ?

N’importe quel retard dans ta réponse donnera aux restes un nom sacré.
A moi spécialement.
L’argent n’est pas important pour moi : le Christianisme l’est.

J’ai été si impressionné par ce que tu as fait
Je neige toute la journée
C’est comme ça que je suis Chrétien
J’irai droit devant
Mon rêve d’être un jeune film
Je te désire
Je neige toute la journée
C’est comme ça que je suis Chrétien

Comment vivre ?
« Ca n’a pas d’importance ! Viens juste sur place ! »
J’ai été si impressionné par ce que tu as fait
Je n’embrasserai peut-être plus
Le paysage la nuit.

Dès que j’ai vu
LUNDI
Et la tombe
Se faisant confisquer
Je neige toute la journée

Nul ne veut le Soleil
Essayant de prendre soin de tout le monde

MARDI
Le temps ici est haute résolution, tu peux tester
Les gens pensent que nous portons des monocles
Nus et essayant de se souvenir
Du paysage la nuit

MERCREDI c’est un geste

JEUDI
La vedette du matin nous donne la vie et
Un gloussement
Est un sentiment du Soleil

VENDREDI
Monte à bord
Tu es invité

Pour SAMEDI
Elle remue la tête
Essayant de prendre soin de tout le monde
Je chie sur vous je chie sur moi

Dimanche c’est un geste
J’ai été viré d’un club vidéo

J’irai droit devant
Mon rêve d’être un jeune film
Je te désire
Je neige toute la journée
C’est comme ça que je suis Chrétien

Les gens seraient pacifiés et
Une belle et fascinante femme
Elle remue la tête
Essayant de prendre soin de tout le monde
Ayant à nager tout le temps et
Toi et tout
C’est comme ça que je suis Chrétien

« Il n’y a pas de place dans le monde de la poésie pour les amateurs. »

Ils attendent jusqu’à ce que tu aies terminé
Stupide show
Dix ans et ça sera juste une autre grosse ville d’Asie
Une femme asiatique qui parlait un peu l’anglais continuait à poser des questions
Sur demain

Demain, les mecs anglais sont en train de boire :
Les affamés et les nus passent leur vie en ne faisant que ça
Bleus, verts, et argents
Nos petits gars sont foutus
Les autres
Tournés pour voir que l’un de leurs hommes est tombé

Au fond je buvais trop
Tout le monde peut déclarer qu’il croit en Dieu mais
Excuse moi, on voit tes couilles

Il peut me regarder nu
Comme une enfant élevé dans la scène punk hardcore de Washington DC
Epanouir les communications est la clé
Suicide, arrangé dans les moindres détails, et puis quoi ?

Oh chéri, détruit tous les humains !
Parce qu’ils ont liquidé leur enfant intérieur

Qui nous aime le plus ?
Comment vivre ?

Je neige toute la journée
C’est comme ça que je suis Chrétien

L'autre pays 1

2010-08-16T10:30:00.003-10:00

il y a une rangée de statues de sel, au-dessus d'un pont, s'effritant grain à grain, le plus lentement du monde, comme si une nouvelle sorte de vent avait été inventée exprès pour souffler en cet endroit précis de la terre. sous le pont, une meute de dogues argentins, la bave aux lèvres, attend un repas qui ne vient pas et chaque grain de sel tombé brûle leurs babines; mais l'acide ne leur fera jamais fermer la gueule. car tel est leur rôle - l'ouvrir, qu'il tonne ou qu'il crache des sauterelles, l'ouvrir par tous les temps; la faim ne leur laisse pas de répit; leur maître est absent; ce maître qui, jadis, fut beau, grand et fort; ce maître de vie... il leur suffirait pourtant d'un seul signe de la main, d'un seul ordre du regard, de sa part, pour qu'ils puissent enfin s'arracher à leurs propres cris, et laisser tomber là des flocons de sel, un à un - jusqu'à ce qu'en lieu et place de toute statue, au-dessus du pont, ne demeure que le vide d'un rêve de neige.

poeme 670

2010-08-16T10:06:00.004-10:00

UNE NUIT D'ÉTÉ, LE POÈTE EXPRIME SES SENTIMENTS AU SORTIR D'OSCAR WILDE.

Je ne veux pas connaître le nom des constellations
Je veux me perdre en entier
Je connais déjà deux étoiles filantes
Elles sont mes seuls ponts sacrés
Parce que je suis de mon époque, résolument
Je ne tournerai plus le dos à mon époque
Bien que j'en présente tout le caractère
En moi je ne laisse qu'une traînée de poudre et disparaît
Et puis encore la même existence, deux minutes
Allume - disparaît - allume
Je serai le bâtard d'un coq et d'une roue
Lançant des débuts de cocorico stellaires toute ma vie
A qui veut bien m'entendre
A qui veut bien que la roue l'écrase
La plume va à la plume
Je n'ai pas d'autre besoin d'exister
Je reste assis le cul entre deux trônes
Posés sur le chaos rampant qu'on s'invente, qu'on danse
Pour qu'il prenne forme
Je m'allume je m'éteins très vite
Si vite qu'il vous faudra conduire à fond la caisse
Pour espérer seulement apercevoir un clignotement dans le rétroviseur
Ici on imagine toujours, afin de retrouver la pure réalité
L'inconscient n'est qu'un mensonge inventé par la psychiatrie
Eux ce qu'ils veulent c'est que continue à nous échapper
Le fait que nous ayons un nouveau monde à ériger sans cesse
La psychiatrie ne danse pas
Mais l'ours, l'homme et la corde oui
Des piliers de pas de danses, des cathédrales d'analogies
Voilà tout ce qu'il nous faut
Pour nourriture : de l'ambroisie
C'est-à-dire de la vitesse fameuse coupée par d'infinies pensées
Retenons les leçons du présent
La jeunesse aura toujours raison
Même en se trompant
S'allumer - s'éteindre - partir en poussière de pets
Côtoyer des côtes de géantes amoureuses
Piquer des images à un poète virtuel
Résolument moderne, tout recommencer
Blafard et jacassant jusqu'à l'extrême de l'orteil
Bâtards de coqs et de roues
Enseignant des soleils.

quatrains

2010-08-07T12:52:00.001-10:00

époux de la nouvelle année
tombe ton manteau d'hiver
pour que de mon prochain vers
naisse le sentiment d'été

***

look at this face
what do you see ?
an other handsome man full of grace,
maybe the last wave burning in the sea ?

***

lève ta main droite bien haut
je t'emmène dans un pays de cocagne
où les vieillards gravissent des montagnes
bien plus hautes que le Kilimandjaro

***

nuits et averses averses et nuits
tunnels creusés dans nos cauchemars
les plus chers les plus enfouis
enfance du monstre prise sur le tard

***

gestation des étoiles soleil de midi
posé sur le dos d'une cuillère en argent
la lune me présente un visage gris
ce soir crie victoire sur le temps

***

nous nous sommes réconciliés avec lui
sous un lampadaire sous sa lumière crue
et cette merveille - qui l'eût crue ?
personne non personne - mais celui qui luit

***

il ne peut s'éteindre - jamais
dans le rétroviseur de la voiture-balai
là puissant dans le champs de blé
jamais il ne peut s'éteindre - puisqu'il est né

***

d'un sentiment extrême de joie
le rire se retrouve chez lui partout
non le rire vulgaire du moi
le rire infini et insurpassable de tout

***

un verre d'eau à pleine puissance
c'est l'océan - c'est l'océan !
dit-il à gorge déployée en se renversant
sur son trône de poésie et de science

****

certains instants de grande catastrophe
il m'arrive de m'arracher mon carnet
de mes propres mains - grande vanité!
et je poursuis le verbe d'une nouvelle strophe

***

les fenêtres et les bouts de table vous le diront
les visages surpris des clients de la RATP
imbécile, architecte, bougre d'insensé
sur le qui-vive, si tendre, si vicieux, si mignon

***

qu'un poème jallit de sa source même
comme la crête d'une vague dans la mer
- la voix de ma mère et le silence de mon père
je ne les oublie pas - je les hais et je les aime

***

combien de temps encore
faudra-t-il parler se taire
pour faire naître quoi - encore
combien de mots, de danses, combien d'ères ?

poeme 660 (à suivre ?)

2010-08-07T12:51:00.001-10:00

LANGUEUR DES ELEPHANTS

j'ai un zeppelin en feu dans la tête
innocent
jusqu'aux buissons ardents
tombé sur les bois d'un cerf
relevé par la grâce de 3300 briques brûlantes

toujours la même comédie sans Umour
un réveil-matin près d'un livre
la grimace dans les ténèbres
le chant des chats errants par la fenêtre
dehors tout est bruit et pluie
le tonnerre s'abat c'est à peine
si j'ai le temps d'aller m'enfuir dans ma tente-cercueil
quel rêve, quel rêve

ne cherchez plus les dormeurs et
donnez nous notre joint de ce jour
grand seigneur de la foutrique vautré sur le canapé des Esperides
cramons ensemble tes copeaux de pommes d'or
embrassons nous la barbe
mal rasée en y mélangeant la cendre
ramassée sur nos genoux de fous

je désire m'unir avec mon mollet droit
dans des festivités nombreuses et variées
qui finiront en muscles et en idées, en mouvements
et en danses, en danses dangereuses
tout au plus pour des moustiques
des tiques, des poux

époux de la nouvelle année
tombe ton manteau d'hiver
pour que de mon prochain vers
naisse le sentiment d'été

s'il te plaît

[...]

la suite si des cigarettes

[...]

papiers

2010-08-07T12:50:00.001-10:00

Il avait réarrangé ses papiers une dernière fois avant d'aller s'endormir. Tout était là, ce soir, posé soigneusement sur le petit bureau en toc: son permis de conduire, sa carte d'identité, sa carte d'électeur, son passeport, ses centimes, son shit, une photo d'identité. Il avait voulu prendre un air de dur, de voyou, d'homme (d'homme !) froid dans la cabine du photomaton. Il voulait ressembler à un voyageur ayant dû depuis longtemps quitter ses proches, sa maison. Finalement, il n'avait jamais pu aimer cette photo, car elle lui ressemblait beaucoup trop, à afficher ainsi un masque d'ange et de renard. La fumette éteignait ses paupières, tout serait simple maintenant, et ce jusqu'à demain, quand un cri de bus le réveillerait à midi. Il ne rêverait pas, je veux dire qu'il ne se souviendrai de rien, bien entendu ; ni du cri de protestation poussé à sept heures du matin, ni des belles et grandes cités lunaires endormies, parcourues d'ombres.
Il avait préparé tous ses papiers sur le bureau, soigneusement, avant que d'aller s'échouer comme une baleine ivre dans un minuscule océan de draps et d'oreillers. Au cas où. Un être infiniment bon vienne les lui retirer parce qu'il n'en aurait plus besoin - jamais !
Enfin réveillé, il ne rêverait plus - car il vivrait libre et plein de santé sur terre.

dijon-paris

2010-08-07T12:49:00.000-10:00

En revenant de Dijon, dans le train, j'étais assis du côté de la fenêtre, près de mon frère. Et j'ai vu, dehors, défiler des choses surprenantes et belles.
Des maisons paissaient paisiblement de toutes petites figurines dans un pré de soleil. Les vaches chantaient une chanson qui me rappelait qu'un pardon ténu comme un fil de cristal passait par le coeur de tout. Et que rien ne pouvait s'en arracher. Sur le quai des nuages, des rails se donnaient un baiser d'adieu qui ne finissait pas. J'étais déjà loin et je ne voyais plus leurs lèvres jointes. Une gare fumait plusieurs paquets de cigarettes en téléphonant à une autre gare, à l'autre bout de la France. Elle ne parlait presque pas. Le ciel vibrait et sonnait un blues que je croyais connaître. A mi-trajet, un siège s'est mis à crier qu'il voulait enfin rentrer chez lui, et le siège à côté de lui l'a pris dans ses bras et l'a bercé jusqu'à Paris. J'ai demandé l'heure à un livre qui me l'a donnée avec une eternité d'avance. Il était temps de s'arrêter dans un instant figé sur l'écorce d'un arbre plein de santé à revendre. Et puis le broun-roun-roun des roues
Est reparti
En se faufilant sous deux valises
Si longues qu'on croirait
Qu'elles ne sont que deux lignes
Entourant la face de la terre, l'enserrant.

conversation (2) (brouillon)

2010-08-07T12:48:00.000-10:00

Or, pour une fois que j'étais vraiment 'heureux'. Peut-on mentir au bout d'une ligne ? Je n'en suis pas si sûr. Et pourtant, l'effigie du renard me dévisage en ce moment même en tournant, tournant, tournant, de plus en plus vite. Quelle fatigue nerveuse. La fatigue des masques d'animaux que portent les hommes...

Vingt cigarettes en une seule nuit. La gorge sèche comme les pierres. Cela faisait longtemps qu'on ne m'avait pas appelé par mon prénom de si belle façon. Merci à l'auteur pour ces quelques lignes.

Bientôt, un coach de vie vous accueillera. Veuillez le suivre en coiffant des oreilles d'âne nouvelles. Il vous priera de ne pas vous en faire autant - ce n'est pas bon pour recouvrir une psyché solide. Vous lui répondrez avec peine, convaincu d'un échec à l'avance - et vous n'aurez pas tort - tordu, les nerfs complétement défaits, le ventre retourné, serré au point le plus extrême de l'horizon - exhibez-lui ce ventre, à la fin, pour lui faire peur et le faire fuir - loin, très loin.

tu sens

2010-08-07T12:47:00.000-10:00

Tu sens la vieille maison qui craque encore. Tu sens l'ortie au pied du mur qui pique la jambe d'un enfant. Tu sens la bouche coupée au coin de la lèvre supèrieure, par une morsure d'amour (une morsure d'amour!). Tu sens l'ouragan, juste après le calme. Tu sens le vent qui m'a rendu fou maintes fois dans les rues de Paris. Tu sens la tête qui finit par se lever de son lit d'oubli, un après-midi sans rien, ni personne, par se lever quand même, parce qu'il le faut. Tu sens le bleu qu'on met sur les yeux des femmes qu'on voudrait aimer un peu - au moins. Tu sens le sexe d'une prostituée qui permet à un jeune homme de baiser sans honte. Tu sens la couleur d'une vraie danse sacrée / Tu sens le vin de cette terre évanté sous le ciel. Tu sens le désert de l'âme surpris par un oasis. Tu sens l'amour, celui qui nous délivre, non celui qui nous bande les yeux. Tu sens les artères d'une circulation nocturne pleine de collisions et d'alcools inconnus. Tu sens le feu qui ne passe au rouge que pour mieux brûler. Tu sens le point-virgule d'Alexis de Hamilton ; penché et conquérant, par bonds, le Verbe par le verbe. Tu sens un vers de Verlaine que je connais par coeur comme une litanie et qui me convaincra un jour (mais lequel?). Tu sens bon. Tu sens jusqu'à une époque plus lointaine et plus proche que tous ce que les hommes peuvent bien s'imaginer.

Tu sens la flaque d'eau, et les jeux qui la font tinter.

conversation (1)

2010-08-07T12:46:00.000-10:00

J’aimerais dire à cette fille de ne plus regarder l’horloge, la vieille horloge, dans le hangar de l’usine, autant de fois. A force, elle risque de la ralentir. Et le temps que nous perdons ne nous sera pas redonné.
« - Bien étrange façon d’entamer une conversation.
- Oui, bien étrange. Pourtant, elle ne pouvait commencer autrement. Elle n’aurait pu exister, à moins de cela. »

Je n’ai pas réussi à manger l’éclat dans les yeux de mes parents. Arrivé à l’âge adulte, je n’émets encore qu’un babil enfantin entrecoupé de plaintes à n’en plus finir (-J’ai faim, j’ai faim. J’ai soif. Je veux qu’on me voie, qu’on s’occupe de moi.) et de mots à moitié mâchés. Ha ! si je pouvais forcer le pouvoir de la parole, tout de suite. Je sauterais l’étape du langage mûr et raisonné, et je passerais directement au Verbe de Dieu. Mais j’ai encore de nombreuses miettes à ramasser sur un coin de table.

« - Oui, je t’assure : j’ai essayé de t’aimer avec la meilleure volonté du monde. Seulement, je n’aime que peu de choses, et des choses insignifiantes. Tu ne peux être ‘tout pour moi’. »
Je parlais ainsi je ne sais plus à qui exactement, un fantôme, une fille imaginaire, peut-être.

Le feu central. J’en ai entendu parler. Des silhouettes viriles qui se réunissent dans des grottes pour l’attiser. Et l’androgyne servira comme toujours de pâture aux flammes. (On ne pardonne pas à un être qui ne connaît pas la séparation dans sa chair.)
Vous brûlez tous les ‘hérétiques’. Je crois en ce Dieu que vous desservez. Ma cervelle est pleine de songes creux et de restes de festin. Et vous venez y fourrer votre groin comme dans une auge. Mon groin, je ne le fourre pas dans votre merde, moi.

Ainsi, le monde continuait à vieillir. De notre côté, nous continuions à discuter fleurs du mal, ruines, art, âme et désidératas. La lune fut soit disant conquise. Tous les enfants qui ont un peu trop rêvé pour la suite savent que c’est le contraire qui est juste – et ils creusent dans leur tête pour s’y dessiner d’étranges cratères en vieillissant, vieillissant.
J’étais l’un d’eux. Et puis, j’ai grandi. Et je le suis resté, pour mon plus grand malheur ; ma vie est un drame très sérieux, qu’il faut jouer sur un clavier propre. Ce n’est qu’ainsi que le plus lointain pourra me lire.

Je pourrais continuer longtemps cette conversation, mais le sommeil m’invite dans ses bras d’herbe friable, odorante… et je ne veux pas lui résister – je ne peux pas
Mon corps nerveux et neuf
D’instable
Je le lui offre.

poeme 650

2010-08-07T12:43:00.000-10:00

ENFANCES

j'ai mangé trop de triangles isocèles
pour pouvoir me souvenir de l'angle
que formaient les anciennes rues des anciennes villes
où j'ai vécu. certains parlent d'une odeur
d'enfance si tenace, si fragile
qui nimbe des jardins ou des cours d'eaux particuliers
des ciels, des passages quittés depuis longtemps -
d'autres d'un cauchemar qui revenait sans cesse
cet être visage et corps cachés dans le noir
de la nuit qui s'approche pour toucher
l'enfant d'un toucher porteur d'une mort
particulière. Puis le rêve diminue, peu à peu
le rêve se dissipe, en laissant l'angoisse
en pâture à des frissons de fièvre qui exigent
de revenir camper sur la peau de l'estomac
parfois. j'ai mangé trop de quadrilatère
gris et uniformes, trop de triangles isocèles
pour me souvenir du chemin tortueux
qui mène au coeur de mes rêves -
ceux-ci continuent à me hanter
d'une manière ou d'une autre, et je porte
désormais leur sceau sur moi, partout, partout,
sans que personne ne le voie -
j'ai perdu l'odeur des cours d'eaux et des jardins
des ciels, des passages quittés depuis longtemps.

réponse à "résidus" de Denis Hamel

2010-07-17T09:17:00.004-10:00

RESIDUS de Denis Hamel :

"
vouloir partir
naître peut-être à la longue
à la soif issue

d’une nuée de sauterelles
parole demeurée intègre
il fut une joie

au terme de la traversée
qui croire de ceux
étourdis par dizaines

les signes accueillent et
repoussent
au long des jours

parole comme à une pierre
posée sur le sable
rien ne rapproche

l’œil gris la veille
les mots du pauvres
déjections

aurais tutoyé mais
hiatus
il ne le peut

la peau abîmée
les dents
ruines

à la fin il y a le vin
qui éteint
le lit

et les étoiles
humides
goutte après goutte"

REPONSE :

vouloir le dire tout mais
dans sa bouche
quelque chose d'absurde blessant

l'idée même des oiseaux
aux ailes de matin
becs ouverts sur le ciel

qui apporte maintenant les nouvelles
à heure exacte
à la porte du jardin ?

entre les nains et les plantes
l'accord silencieux
ne sera plus brisé

la dérive pour le condamné
flux et reflux de verbes
rocher de la Parole donnée

aurais tutoyé
le passeur invisible
à l'heure exacte mais

du vent enroulé dans les mains
la direction de la barque
peu sûre

vers
peu sûr
plus loin peut-être

ou exactement au même point
depuis les braiments de bébé
jusqu'au masque de la mort

plâtre eau qui tourne
mélange de plâtre d'eau
et de merveilles fanées

c'est la poésie comme au marché
le vendeur de camelote borgne hèle
seul un véritable aveugle

pourrait ne pas le voir
ne pas s'arrêter
et tracer son chemin

avec un peu plus de couleurs encore
de vrais poèmes
dans la bouche

comme cadeau
quelque chose de beau de grand
vraiment pour le coeur mais le vin

coule à flot sur les blessures
et lèche tout le soleil
la peau la bouche se referme

poème 640

2010-07-17T09:17:00.001-10:00

L'ART DU SOURIRE

Le même sourire qui s’affiche à la fenêtre cosmique d’en face
Bouddhique
Depuis dix mille ans
Tu peux y apercevoir de nouvelles plantes et de nouveaux sentiments
En les apportant à celui qui en a besoin
Comme la gourde d’eau fraîche dans le désert pour le pèlerin
Comme le vent d’été dans les feuillages pour la forêt
Comme la plus juste et longue des métaphore s filées
Dans les pages du livre de vie

poème 630

2010-07-04T04:09:00.000-10:00

L'ARMEE DE LA LICHE

Debout, relevez-vous

J'étais heureux pour lui
Et je savais maintenant que je n'étais
ni un moine ni un bon vivant
donc de la pire des races
celle qui produit nombre
poètes et adeptes de la 'pureté'

Debout, relevez-vous

il n'y a pas de saint-patron pour nous
pas plus que d'amour
tout juste des bouquets de fleurs cassées
rafistolées pour paraître des roses
d'un seigneur créé par le vitrail poli
de nos intestins pourris

Debout, relevez-vous

jadis un homme trouva dans la mer
le sel et la sirène qui chante
pour perdre les hommes
et il la chanta
pour lui faire perdre la voix
cet homme était le premier d'entre nous tous

De son nom, plus trace, nous
tous, perdons forcément nos noms
et les siècles et les siècles
rient de nous
si fort

Debout, relevez-vous
Armée de la liche
En joue
Pointez fier vos bouquets de fleurs cassées
Devant vous

Nuit du 27 juin

2010-06-29T04:31:00.000-10:00

Pourquoi écris-tu ? Est-ce pour crever à intervalles réguliers de petits abcès de mélancolie qui te travaillent l'estomac ? Est-ce pour sentir frissonner la Présence, parfois, trop peu souvent en fait, dans l'ombre que projettent les ombres des mots ? Ou est-ce simplement pour tenir compagnie, comme un bon camarade, à la lumière de ta lampe de bureau - car il faut supporter l'existence de l'électricité, des filaments et de la couleur du blanc - ? Supporter : c'est-à-dire épauler... Entre quête mystique et soutien de secouriste bilieux, trace ta voie, ô toi, le multiple, l'unique !

***

(De différences, ici, déjà le lecteur abasourdi, navré, en découvre cent, mille... Que peut alors bien peser le noir, ou le blanc de ma peau ? La noir a cent, mille nuances. Le blanc a cent, mille nuances. Blancs. Noirs. Musique aux variations infinies... Six milliards de races. Chacun est raciste de l'autre. Et il y a des groupes d'autres que nous supportons moins que d'autres groupes d'autres, car nous en sommes bien différents. Nuances, différences. Nier cela c'est nier le chien qu'est l'homme qui renifle l'homme depuis la nuit des temps. Hé, quoi. Quand il n'y aura plus aucun besoin de se renifler le cul les uns les autres, mes frères, c'est que l'odeur de la merde aura salement envahi notre monde.

***

Tous ces athées, qui s'obstinent à ne pas prononcer le mot de 'Dieu'... On dirait qu'ils s'échinent à oublier quelqu'un, ou quelque chose. Moi, l'agnostique (?), je suis beaucoup plus libre, voyez plutôt : Dieu, après s'être fait bouillir un bon coup dans une petite casserole d'étoiles, a salué un aspirant expert-comptable harnaché à sa fenêtre, en levant une nouvelle lune rousse, cette nuit ! L'empathie permet d'établir une relation plus libre entre deux amis. Faire descendre Dieu de son trône. Je ne dépends plus de Toi en tant qu'être soumis, Dieu, dès lors que je sais te mettre dans une casserole; mais en tant qu'homme libre cherchant Ton Souffle longitudinal, latitudinal, et spectral à travers le souffle d'une poésie incongrue, pénétrante, et expérimentale.
[Première déclaration de ma bonne volonté à Dieu. Pierre Saunier.]

***

La plupart des performeurs contemporains créent un sentiment de honte, de gêne, chez leurs semblables. Caca mangé, foutre tartiné, chairs suant au soleil. Or qu'est-ce que cette gêne profonde sinon la sensation de la pesanteur de la Terre qui écrase un pauvre esprit de mortel ?
Les performeurs travaillent à l'encontre de l'artiste, du sage ou du danseur : qui œuvrent, eux, pour que l'esprit mortel puisse acquérir les conditions nécessaires à sa libération. Enfin, se défaire de la pesanteur terrestre et s'atteindre dans ses plus hautes sphères !

***

A la place du mot 'volonté', j'utiliserai dorénavant le mot 'aimant', et à la place du mot 'coeur', le mot 'pompe à vélo'. Et tout deviendra plus clair, sur la tête de ma prose, de ma poésie et de mon épitaphe future - zéro poux vicieux, mais une véritable colonie de lunettes pour aveugle déchaussées.

***

Ce qui est incroyable c'est que ce carnet finira par être dévoré par le temps; que tous mes mots finiront par disparaître ici et ailleurs, physiquement et spirituellement; que la pâte de l'Univers entier finira par dégonfler, enfin - et que je t'aime !

***

Et alors, si j'aime à faire jouir ma langue, à la faire claquer contre mon palais et tourner en moi ?
- "La plus belle des ruses du diable est de vous persuader qu'il n'existe pas. (Baudelaire)" Il est ardu, ce constat : qu'il est difficile et contraignant de polir sa langue, de l'épurer, afin qu'elle épouse au mieux vos pensées les plus intenses, afin que vous vous rendiez à ce que vous êtes le plus intensément - fragment de l'énergie divine qui nage vers sa source !
Il est aisé de s'échauffer artificiellement la pensée en la fouettant de phrases bizarres et d'analogies mystérieuses - être humble devant sa langue - déposer les armes devant son outil - pour que cet outil soit votre seule arme ! Qui, batailles après batailles, s'aiguisera... Le langage ne s'émoussera que si il cesse un jour de passer de bouches en bouches - comme ça, d'oeil en oeil - d'esprit à esprit - le français n'est pas encore une langue morte.

***

Dieu est un paquet de roses tombé à tes pieds - de leur parfum, il s'écoule vers nous.
Ai-je senti cette phrase ? Je n'ai pas senti cette phrase. J'ai vu une image qui s'est imposée à moi, de chaussures, de paillasson et de fleurs. De la rencontre fortuite entre ces trois éléments et une phrase de Max Jacob : "Un incendie est une rose sur la queue ouverte d'un paon."
(Pourtant, Gerda, dans le conte d'Andersen 'La sorcière des neiges', constate dans le jardin fleuri de la magicienne : "Cela ne sert à rien que j'interroge les fleurs, elles ne connaissent que leur propre chanson, elles ne savent pas me renseigner.")

***

Pas de dialogue avec toi-même - lumières éteintes - tu sais très bien que ça finit toujours en poèmes.

rêves 2

2010-06-26T09:34:00.001-10:00

'Dans le Talmud des Hébreux, il est dit qu’un "rêve non interprété est comme une lettre à soi adressée et non lue".'

http://www.nouvellescles.com/article.php3?id_article=705

Sanctuaire 2

2010-06-23T12:30:00.001-10:00

Je ne sais plus quel masque
Je présente
Maintenant
Peut-être
M'a-t-il déjà mangé
Depuis cinq ans
Définitivement
Bonjour sourire
Bonsoir grimace
Il est déjà passé minuit
Depuis vingt minutes
Et toujours, toujours
Cette face de renard lisse que tu présentes sous la lune
Tête d'ange vicié
Qui semble s'accrocher comme une sangsue
A son nombril
Si tout ne dépendait que de moi
Pourtant
Je m'effacerais définitivement
En chacun d'entre vous
Non pas serpent
Mais vent
Je vous soufflerai
Sur les eaux de ce monde !

Sanctuaire 1

2010-06-23T12:11:00.000-10:00

Je ne pourrai pas dire
A moins que je ne rentre dans mon sanctuaire
La beauté et l'allégresse
De ce monde de matières
Pesant des tonnes
Mon sanctuaire
Sans lui je ramperai complètement
Pour mon passage sur Terre
Silence, fantasme et oubli
En sont les trois clés
Et chacun pourra fouiller des heures
Dans mes tiroirs, mes placards, sous mon lit
Pour les trouver
Violer mon secret
Sans rien trouver
Sans jamais rien violer
A moins que je ne rentre dans mon sanctuaire
L'or se changera en plomb
Le temps s'en sera pris un coup dans l'aile
Et qui devra se plier en quatre
Pour ramasser les débris
L'estomac plus serré qu'une poignée de main
Passée entre deux hommes qui se haïssent
Et chaque débris que croise le regard
Comme un rétroviseur
Toujours ces mêmes arbres, ces mêmes
Rangées d'arbres
Une route impossible à reconnaître
Une route ? Ou peut-être
Un chemin du calvaire
J'ai la souffrance qui a
La métaphore facile
A moins que je ne rentre dans mon sanctuaire
Allumer une lampe sur le bureau
Vous ne me soupçonnez pas
Avec de telles pensées
Derrières la fenêtre
Vous ne soupçonnez que la lampe
Certaines lumières sont presque invisibles
Que seules des rétines de renard
Peuvent voir
Sur ces pages je n'éclaire rien
Ou si peu
Je suis en train
Sur le chemin
Pour rentrer dans mon sanctuaire
Une chambre d'appartement parisien
Porte de Pantin
Les lampes n'y sont pas là pour éclairer
Autre chose que les jeunes dans leurs voitures
Des cris, des poings
Là où la nuit parade loin des bourgeois
La violence a court
Avec des cris, des poings
Sans rois, sans princes
J'aime qui, quoi, où ? Personne ?
A moins que je ne rentre dans mon sanctuaire
Je ne pourrai pas dire
Autre chose qu'un nœud central
Je veux rentrer
Je veux rentrer
Pour être invulnérable pour rire avec moi-même
De lui

poème 620

2010-06-16T13:46:00.001-10:00

OSSUAIRE

A chaque fois ça commence comme ça
Un raté dans le coeur qui tombe dans l'estomac
Et le seul remède possible
C'est une tempête, un ouragan pour la ville
Qui balaye la pesanteur et la nausée
Qui blanchisse toutes les pensées

"A mon réveil je jette les yeux devant moi"
Il y a un vaste ossuaire d'animaux fantastiques
Mêlé aux sables d'un désert
Léché par une mer de sel

N'être plus qu'un homme, là
Où des milliers de bêtes divines
Sont venues chercher l'ultime lieu de repos
Après avoir franchi des milliers de kilomètres de carte du monde
La paix du territoire

Le vent souffle fort
Et dans sa voix de chaos naît
Une faible, faible voix
Celle d'un héritage perdu
Qu'on apprend à retrouver

Feillets d'eau, feuillets de feu (suite)

2010-06-14T14:52:00.003-10:00

Je veux me réconcilier avec le monde en le touchant d'assez près d'un poème. C'est tout.
Physiquement, je manque de volonté.
L'angoisse me coupe le ventre en deux régulièrement, pour me le rappeler, quand, un moment long comme l'avant-bras d'un adolescent, je crois pouvoir me libérer de son joug.
Double-faucille. Aller-retour. Je suis rendu à mon lit - à moi-même.
Je me fais parfois l'effet d'être un vieux bibliothécaire qui aurait des vices d'ogre. Barbe-bleue, barbe-rousse, barbe-noire, que sais-je ? C'est assez des barbes; le soleil nous cuit.
Je dirai, peut-être :
Feuillets d'eau
Feuillets de feu
Pluie et cendre, je me noierai !
Mais ici il n'y a que des verres d'eau
Et mon réveil sonne toutes les dix minutes
Et j'arrête la sonnerie de mon réveil toutes les dix minutes.
L'appel de la paix. L'incantation diffuse et puissante. Y croire, d'un bloc, trapu sur la terre, avant d'être mangé tout cuit - par Dieu ou je ne sais qui.
Bête, idiot, bazardé. La double-faucille.
Y tremper toute son âme et tout son corps
Nagé à travers des milliers de feuillets d'eau
Élevé avec l'air à travers des milliers de feuillets de feu
C'est tout.

Pluie et cendre - je me noierai.

Théorie littéraire 1

2010-06-14T01:44:00.002-10:00

A la fois la pluie sur les toits
Et le ciel gris du mois de juin
A la fois parisien
Et habitant de l'immense trou noir

Mon ami le vers dans la pomme
Mon ami l'homme dans le chapiteau
Vos tours de magie pensaient suivre l'ample révolution de toujours
Quand tout le Verbe, dans l'univers
Est aspiré par une Bouche.

***

Alors nous écrivons pour créer une force d'aspiration plus intense encore; elle est sensible dans certains vers, mots, certaines phrases qu'un génie particulier met en oeuvre... croit-on... Car l'oeuvre, le génie l'a toujours aspiré, et toutes ses formules n'ont jamais été que la prescience de cette rencontre entre l'Oeuvre et son esprit... Une attirance dont certains parlent comme d'un amour mystique, d'autres comme d'une illumination poétique...
(Stalker et sa métaphore des trous noirs sur les chants de Maldoror)

***

Adolescents prescients
Qui allez parfois mourir
Dans les bras d'une femme

***

Poètes aspirés et poètes qui aspirez
Poésie noire, poésie blanche

Poèmes 610

2010-06-14T01:41:00.002-10:00

Feuillets sacrés

Feuilles d'eaux
A traverser, avant
De pouvoir se décréter bien mort

Feuillets de feux
Qui ont, trop souvent
Brûlé l'ongle et l'empreinte digitale

- Cendres et pluies
Nous ne nous quittons plus -

Désormais, l'un dans l'autre
Un même art nous dilue

Poème 600

2010-06-07T12:54:00.001-10:00

le poète et ses personnages :

Dans la sphère d'argent
Personne n'a le pouvoir d'agression.
Démiurge aux mains d'enfant,
Je conte la grande histoire, seul, avec précaution.
Mes portes sont ouvertes aux rêves
Qui ne furent pas de moi...
- Je les mange; mage et me lève.

Poèmes 590 (rituels de l'apaisement)

2010-06-06T15:08:00.002-10:00

Rituels de l'apaisement

Apporte-moi la paix
Sous la forme d’un ventre parfait,
Tends-moi délicatement ton plateau dont l’argent liquide
Remue à peine
Et reflète d’heure en heure la complétude
Qui me relie au monde.

***

Je ne me cache plus
Dans l'ombre de l'été naissant.
Je brûle sans palmes.
Sans hésitation,
J'offre ma nuque aux morsures du soleil.

***

L'alcool que je bois est plus léger
Que la plume de maître Bashô.
Il n'a pas de nom
Mais peut remplir autant de verres qu'il le faut.

A ma table j'invite enfin mes amis,
Nos verres s'entrechoquent en riant.
L'un d'entre nous commence à chanter
Et les autres le suivent, religieusement.

***

Fais de moi ton jouet docile,
Mène ta guerre sainte comme tu l'entends.
Un soldat ne se préoccupe pas de la vertu de son seigneur;
Il devient vertueux en sachant combattre
Parce que le combat est inévitable.

***

Tu m'as laissé entrevoir
La faille qui me permettra de pénétrer
Dans l'ordre de la terre.
C'est un moment sans musique
(Sans tambours ni flûtes),
Un moment de ta voix qui me parvient,
Et qui m'accompagne pour le reste de mes jours.

***

Je suis coiffé d'un halo de vent coloré
Derrière une vitre de train.
Je rentre chez moi
Après de longs instants
Qui m'avaient donné l'impression d'être des jours,
Des mois, des années.
Désormais, chaque fête sur mon calendrier
Correspond à tes moments de joie.
Tous mes jours sont fériés.

***

'TU' n'est pas Dieu.
Dieu est une carcasse vide.
Nous l'avons bâtie de tous ses os
Avec les tâtonnements de notre verbe.
'TU' vis dans cette carcasse
Sans que nous nous en soyons aperçus.
'TU'
Fais pourtant trembler la carcasse
Parfois.
Et personne alors
Ne sait plus à quel saint se vouer.

***

Apporte-moi la paix.
Je jure devant toi
Et les choses les plus sacrées
(L'alcool léger, le vent coloré)
D'écrire des poèmes
Jusqu'à mon extinction,
Qui te loueront, te chanteront,
Toi qui vibre à l'intérieur de la grande carcasse,
Qui te loueront, te chanteront,
Toi qui sais apporter l'apaisement
Partout où un homme se perd.
Apporte-moi la paix. Apporte-moi la paix.

pensées à vendre 17

2010-06-06T15:07:00.002-10:00

les tableaux, les poèmes, les chansons, n'ont plus que l'odeur
du musée.
le nouvel Artiste sera un grand nez.
et nous nous inclineront tous devant ce nez,
tous autant que nous sommes, les sans-nez, les panés, et les sardines à l'huile.

pensées à vendre 16

2010-06-06T15:07:00.001-10:00

c'est l'odorat qui est le sens le plus sensuel.
et à la fois le plus diffus, le plus léger.
ce qui est sensuel ne sent presque rien.

parce que presque plus rien ne peut vous lester au sol
quand vous vous concentrez pour retrouver cette essence
perdue...

pensées à vendre 15

2010-06-06T15:05:00.001-10:00

nous sommes tous membres d'une secte - il y autant de sectes que d'états d'esprit subtils pour s'évader de la prison de ce monde.

c'est l'histoire d'un homme

2010-06-06T15:02:00.001-10:00

L’homme part de sa tour de silence pour s’initier à la vie. Il fait un soleil de tyran. Et il y a de gros nuages blancs avec des formes indéfinissables dehors – à moins qu’il ne s’agisse d’un des cauchemars montés au ciel de la nuit dernière… ? La première main qu’il rencontre c’est celle d’un ami, alors que les falaises s’érodent tout autour de l’océan. Ils inhalent nus comme des sous neufs dans la plaine des vapeurs de veines bleues, en se chantant l’un l’autre des psaumes post-modernes. Ca fait

OUMMMMMWOUMWWWOU
HIIIIIIINNNHIIIIIIIINHIIIIIIIIN

C’est un véritable ami. Il en gardera le souvenir jusqu’à l’Alzeihmer orgasmique de ses 67 ans. Ca fait
HIIIIIIN
HHHHIIIIIN HIIIIIN
BWOUM WOUM

Dans leurs têtes comme des tapages d’orages. Ils pensaient se l’avoir rempli à coup de verre de vin rouge mais y’avait aussi des piranhas pour leur titiller le neurone. Ca fait

HEUUUUUUU
KILIKKILIKKLIC
HOOOOOOO

Nos deux amis étaient des héros qui jouaient à se tuer sur des maps démentielles à coup de HEAD SHOT . Le sang sans les larmes les armes sans l’encens. Et tout rentrait chez soi avec cette tranquillité que seul le vent peut imiter, parfois… Toujours une bouteille de ICE-TEA prête dans le frigo. Quoiqu’on pense, quoiqu’on veuille, nous ne parlons plus le même langage. Arrêtons-ici, vous de lire, moi d’écrire.

J’ai trop d’orgueil . De celui qui se glisse dans la paresse.

***

il doit faire l'amour à une londonienne mais la pluie s'empare de lui comme un voyou et il crache ses tripes par terre.

l'angoisse débile. l'angoisse de l'amour.

quelqu'un qui, dans sa main, aurait tous les cœurs du jeu et se cacherait de vous, pour les abattre avec un sourire narquois, un à un, lentement, très lentement...

dans le taxi qui nous ramène on ne peut s'empêcher de penser à être un gangster particulièrement froid devant se rendre à son prochain assassinat. Les yeux braqués sur la nuque du chauffeur qui veulent dire : toi, si tu savais, et tu ne sais pas... et puis c'est le perron d'une porte que vous n'avez que trop connue : chez vous.

***

les mômes piaillent la femme piaille le grille-pain piaille. et les oiseaux dehors. et la petite vieille qui ferme ses volets. avec beaucoup de précautions, au cas où. vous auriez pas bien entendu. refuse de mourir la vieille. vous étiez pourtant près, avec votre sécateur et votre envie de tuer des personnes démunies due à votre récent visionnage de ORANGE MECANIQUE. mais bon.
est-ce qu'on peut être homosexuel dans ce monde là ? Sérieusement ? on n'est vraiment homosexuel qu'à la télé. et puis dans ses coulisses.
Le blues prend et secoue l'homme de toute l'épine dorsale, Arés lui arrache quelques larmes, alors il fume une cigarette, en repensant à sa jeunesse.

***

Il avait failli être heureux. Et puis ce fut la drogue. 6 heures d'internet par jour. triste histoire. sale histoire.
il n'existait aucun médecin pour soigner sa maladie.
il s'en remettait au verdict de ses cernes et de ses proches qui disparaissaient un à un.
il pensait qu'il allait finir par disparaître aussi quand cette fille était tombée du ciel, comme ça, sur sa tête. il était immédiatement allé lui cueillir une grande fleur. ils se marièrent et eurent deux enfants.
dans sa jeunesse, l'homme avait failli se brûler l'esprit.

Poèmes 580

2010-06-06T15:01:00.000-10:00

(à G.K.)

Le soleil sait se faire attendre...

Il chauffe les membres des nouveaux-nés
et le crâne décomposé des vieillards.

Il fane toutes les couronnes mortuaires
A la belle saison
Au chant des oiseaux moqueurs.

Ne mourrez pas en mai !
Il fait trop beau,
Personne ne pourrait vous pleurer.

Têtes de tournesol
Plantées par milliers.

Poèmes 570

2010-06-06T14:58:00.001-10:00

Avez-vous jamais
craché sur la face d'une chose des plus sacrées
en ressentant une vague de plaisir immense s'étaler en vous ?

Pensées partagées.

Avez-vous jamais
eu la fierté sans limites
d'être le géniteur de l'ignominie la plus horrible ?

A en faire pleurer le Ciel.

Avez-vous jamais
vu l'esprit du mal danser en vous
et vous, de danser à votre tour avec lui au lieu de le chasser ?

Vos crimes finiront par être connus.

Trouverez-vous une grotte dans laquelle vous cacher
des yeux d'un monde
qui souhaite votre mort ?

Feux de Paris.

Quel sera votre visage à la lueur de leurs flambeaux ?
Un visage de victime traquée ou
le visage dégoulinant de cire, votre visage ?

Aux dernières heures de la nuit.

***

Ne me répondez pas.
Nous pourrions ne pas nous comprendre.

Quand je parle je crache du venin
d'une manière si secrète
qu'il vous faut toute une vie
pour mourir.

Des mots inconnus de vous vous façonne.
Votre grammaire n'est qu'un palais construit sur du vide.

Vous avez beau cueillir les fleurs les plus exotiques,
jamais vous ne cueillerez votre âme.
Son engrais est enfermé dans mes boyaux
depuis une éternité
et les sucs qui en dégouttent vous brûlent.

A cause de cela et d'autres choses
aux dimensions insensibles à vos yeux d'hommes

Nous pourrions ne pas nous comprendre.

(Je n'entends rien à vos trompettes de gloire
et à vos tam-tam en peaux d'idoles débiles.)

***

88ème offense de la vie dans la même journée
ça passe encore
comme un suppositoire dans le cul d'un enfant fiévreux

tout passe, dit-il
de toutes façons

13ème cigarettes allongée à l'ombre d'un canapé
bleu
comme un ciel de prison

les fumées poursuivent la queue des chats
aristocrates plus qu'aucun homme
leurs rivière s'éteignent dans des nuits d'appartement insoupçonnées

la nuque est la partie du corps féminin le plus gracieux
Lamartine et d'autres la comparèrent à un cygne
et maintenant j'embrasse tous les signes du monde
en pensant à la femme parfaite

j'aime et je détruis mon amour
mon amour se consume et se consomme
comme un paquet de Malboro

les chats qui courent ne laissent pas traîner leur sourire
mais leurs yeux persans derrière eux
permettant ainsi à quelques sages de réfléchir plus profondément
au Bien, au Beau, à l'Idéal et au Bonheur

allongés sur un canapé
bleu
comme un ciel de prison

Poèmes 560

2010-06-06T14:57:00.000-10:00

rubis de champagne

Le rubis de champagne pétille sur le dos
Du désœuvré dans la chambre aux double-tentures
Dont le velours est chauffé par le jour,
Grenier qui craque avec la plus haute alchimie,
Celle des souvenirs qui pèsent et s’élèvent
Pour ne plus revenir.

Le rubis de champagne esquisse son sourire,
Fou rebondissant, maître du chat du Cheshire,
Il y avait une chanson de femme
Qui s’éloignait, sans, pourtant,
Jamais s’éteindre.

Le rubis de champagne décante sur la seconde bougie
Allumée il y a cent ans un soir d’amour.

Et les lèvres du dernier amoureux
Incantent un dernier nom ;
Il coule dans toutes nos gorges
Comme le rubis de champagne
Qui divise la nuit.

Zébrures rouge sang, éclairs de veines vertes,
Halo bleu, lait du ciel,
Le fou rebondissant finit maintenant
Comme un rubis de champagne
En s’allongeant avec une boucle blonde
Sur le parquet qui grince.

Poèmes 550 (brouillon)

2010-06-06T14:55:00.002-10:00

le cours d'économie

rires imbéciles pour auteurs inconnus
intense activité des i-phones dans le cul
pourquoi on en est arrivé là ?
division entre troupeau de fêtards et troupeau de têtards
prendre sur soi
ne pas se sentir vaincu par la vie
pourquoi on en est arrivé là ?
je veux dire pourquoi pas le coeur irradié de chaleur comme un coeur d'étoile
un escargot posé sur le nombril qui te soignes de l'extrême tension
allongé sous un arbre dans une plaine grasse et enfantine
où seul le prochain jeu t'attend
pourquoi on est arrivé là ?
les martiens devraient exister
et le bonheur être à portée de doigts
comme une vieille malle en osier dans un vieux grenier
prête à s'ouvrir enfin
et à libérer tous les souvenirs fugitifs de tous les temps
déposés là pour que nous les découvrions
par un dieu malade

Poèmes 540

2010-06-06T14:55:00.001-10:00

Sans rien voir venir

Sans rien voir venir, sur ton épaule,
Je déposerai les armes.

De guerre, il n’y aura eu
Qu’une longue procession de rêves
Dont tu fus le feu central, celui qui se revivifie toujours.

Après des journées entières perdues
En études insignifiantes et en rites ternes,
Tes yeux m’ont rallumé et ta voix
M’apprend tous les secrets que je cherchais sur cette terre
Sans le savoir.

- Combien de temps le règne du faux a-t-il ainsi duré ? -
Désormais la nuit n’a plus cours
Comme avant, avec son manteau aviné pour oublier le jour.
Tout le passé est sans importance.

***

Nous sommes l’un pour l’autre des tatouages ultimes,
D’une écriture indélébile nous avons marqué nos poitrines ;
Tu m’as donné une langue qui ne s’adresse qu’à toi
Et que je suis seul à pouvoir parler
- Dans ses échos la petite fille que tu étais
et la femme que tu deviens se mêlent,
Ton enfance s’y perpétue et y mûrit -

- A l’intérieur de moi, mon enfance renaît
Et se dépose sur la poussière de tous mes vieux ragoûts -
Ça fait des musiques de toutes les couleurs
Qui repoussent définitivement les ombres
Que le hasard avait choisies pour être mes tuteurs.

***

Quand je ne croyais plus en rien,
J’ai senti un fleuve en crue déborder
De partout dans ma tête.
Et j’ai appris à déborder moi aussi
Dans la vie quand la milice envoie ses patrouilles de l’ennui.

- Des refrains merveilleux
Poussent sur les murs de la ville
Encore plus vite qu’un lierre sauvage
Encore plus fort qu’une rose trémière –

Il me suffit de fermer les yeux pour te voir
Pour la première fois.

***

Je ne t’obligerai jamais à rien parce que je t’aime
Et qu’ici rien ne pèse.

L’amour comme un levier a pressé toutes mes haines contre mon cœur.

- Maintenant elles ont ouvert en grand ses portes
Et il souffle sur tous les souffles qui m’englobent –

***

Quand je ne croyais plus en rien,
J’ai senti un fleuve en crue déborder
De partout dans ma tête,
Tes yeux m’ont rallumé et ta voix
M’apprend tous les secrets que je cherchais sur cette terre
Sans le savoir.

english cut-up 1

2010-06-06T14:54:00.001-10:00

Oh honey, destroy all humans!
Because they’ve sold out their inner child

Who loves us the most?

Any delay in your reply will give the remains a blessed name.
Me especially.
Money is not important to me: Christianity is.

I was so impressed with what you did
I snow all day
that's how Christian I am
I'll go forward
my dream of being a young movie
I want you
I snow all day
that's how Christian I am

How to live?
"It doesn't matter! Come on up anyway!"
I was so impressed with what you did
I may not survey
the landscape at night.

As soon as I saw
MONDAY
and the grave
getting confiscated
I snow all day

no one wants the Sun
trying to take care of everyone

TUESDAY
time here is high-res, you can experiment
people think that we wear monocles
naked and trying to remember
the landscape at night

WEDNESDAY it is a gesture

THURSDAY
the daystar gives us life and
a giggle
is a feeling of the sun

FRIDAY
Get on board.
You're invited

For SATURDAY
She moves her head
trying to take care of everyone
I shit on you I shit on me

SUNDAY it is a gesture
I was kicked out of a video store

I'll go forward
my dream of being a young movie
I want you
I snow all day
that's how Christian I am

people would be pacified and
a lovely and a fascinating woman
She moves her head
trying to take care of everyone
having to swim all the time and
you and everything
that's how Christian I am

“There's no room in the poetry world for amateurs.”

They wait until you're finished
Stupid show
Ten years and this will be just another big Asian city
An Asian woman who spoke little English kept asking
about tomorrow.

Tomorrow, the English guys are drinking:
The hungry and naked spend their lives doing only this
blues, greens, and silvers
our little guys are ruined
The others
turned to see one of their men had fallen.

basically I drank too much
anyone can claim they believe in God but
excuse me your balls are showing

he can look at me naked
As a kid raised in Washington DC's hardcore punk scene
Opening up communications is the key
Suicide, arranged in great detail, and then what?

Oh honey, destroy all humans!
Because they’ve sold out their inner child

Who loves us the most?

How to live?

I snow all day
that's how Christian I am

cut-up gg cloud 1

2010-06-06T14:53:00.000-10:00

Amoureux de la liberté
Il s’habille et crache
Voici le printemps
Et il danse

***

C’est trop tard
Non merci

***

Où vont les hommes noirs
Le grain et la paille

***

Le lendemain
Fait un soleil

***

L’avion vibre
Et les hommes sont toujours préssés

***

Chacun donnait plus qu’il n’espérait
Quelle idée

***

si vous n’avez rien à craindre
alors pour la première fois
nous n’avons rien à redouter

***

ma mémoire
le mendiant superbe

***

bonne nuit. C’est un peu vrai

***

Je suis depuis un moment.
Cela m’arriva

***

C’est un cadavre dans l’ouest
Perdu de soi-même, les yeux
Vitreux

***

une voix dit :
ces chants divisent la nuit

***

il n’est pas toujours bon
a eu sa main écrasée
dans la contemplation

***

mon honnêteté
mais vous en verrez bien d’autre

***

venez bâtir un autel
où le rêve abolit la pensée

***

lorsque le roi David
enfin sorti de la nuit

***

tous s’attrayèrent
bien loin de la terre
la maison de Jacob
ce sont des oiseaux étranges

***

le début et la fin étaient identiques
à la veille de la bataille
viens et vois
et peut-être aussi camarade
écoutez-vous les voix

***

quelle guerre ?
une rue à l’aube

***

un deux trois quatre cinq et encore
la constellation
c’est étrange
la bénédiction
adieu mademoiselle

***

qui est ce visiteur nocturne
au visage inconnu
que l’un se cache
par le mal qu’il nous fait

***

Dans le cœur
Ils détruisent l’ordre ancien

***

tes plaies sont une bouche
je ne le refuse pas
pourquoi parler afin
d’approvisionner un magasin en période de guerre

***

du chocolat des mandarines
seul Dieu est
car il a voyagé

***

ceux que l’on nomme
je les vois de moins en moins

***

ta tête est sur toi
pas comme les autres

***

si Rébecca avait vingt ans
après sa mort

***

prêtes à recevoir les prières et les suppliques
les chansons des buveurs

***

il est cette couronne
toujours impunie
il ne les dévoilera
car il les avait surpris

***

le facteur ouvrit la boîte
je m’éveillai du sommeil
en trois jours

***

les fleurs, les filles de Dieu
quand on les approchait ;
il les fit connaître à son frère.
la race du ciel
je garde dans la solitude notre grand Ennemi

***

nous retenons tout
car maintenant
la Vierge
Eve séparée d’Adam

***

depuis l’histoire de l’arche de Noé
je suis sans nouvelles de Dieu

***

les personnes les meilleures
c’est insensé ce qu’ils peuvent
déployer d’énergie
une vie de chien
et le poème s’interrompt

***

quand je me fais mal
avec la complicité de Schubert
***

je protestais
ici, il faut entendre ‘résonnez’

***

Ministre Infinie pitié
Il y avait le nougat
Tout va s’écrouler

***

et pour la première fois
comment en pourrait-il être autrement
je me regardais
pour la première fois

***

je ne parle pas pour les aveugles
et Dieu allait venir

***

il y a les archanges
ne l’oubliez pas

***

son corset sur le lit
ça ne se meuble pas

***

les baisers des météorites
bouillis tous vifs

***

marcher sur la gueule pour
boire en habit

***

où donc a fui la volonté d’agir
j’avais distribué
pria Stephen

***
et le Verbe
ce brave Bloom
puis le chef-d’œuvre
d’Aristote
Shakespeare

***

ne pas savoir vivre
c'est-à-dire elle

Auto-collage 1

2010-06-06T14:49:00.001-10:00

Onanisme onirique
&
Paresse en largeur

Torves comme une chanson du ciel

les derniers enfants mangent des briques. Tournent en cage. Oisifs oiseaux

***

g peur et j vois la mer

J'ai mis une ceinture autour de la terre
avec mes intestins

Je trébuche sur la première pierre
l’œil toujours neuf

***

Parle ou tais-toi

Souffler souffler

Quelle était ma pensée alors ?

De roches en roches brisées
Les restes d'un circuit calciné

***

Dans la masse noire de la vie

les tapis battent au flanc des montagnes…

L’hippocampe allume une cigarette

Tête de comète

***

Les voix semblent couler avec la cendre

Et cette langue remonte de loin

La mer, le vent, le souffle du vent

Les mégots du rêve, les aiguilles de la confusion

Tout peu bien disparaître

***

De zéro à l’infini
Il fallait bien tuer le temps

la clarté du ciel de mai nous surprit

Des grenouilles sautaient

La nuit tomba

l’amour inconnu, immense

***

Dans une ville oubliée

Fantômes de toutes les brumes

Cela fait une paye

Nous avons oublié le travail

Certains se jettent à la mer

***

Aujourd’hui
Lié à vos souffles par mon souffle

Je ne connais pas l’amour

Fainéant lâche et faible

J’invente des histoires

Cet autre pays était mystérieux

***

Que fais-tu maintenant ?

Je suis descendu voir les plantes
Car leur tête m'est inconnue !

Car leur couleur m'est étrange !

Et les abeilles butinent les pistils
En de mémorables danses

***

J'ai peur partons

Oui.

Donne moi ta main

Les peintures s'animent !

Mon frère tu t'es transformé en sœur
quel prodige !

***

Et les deux enfants repartirent

Comme d'autres entrent
Dans la ville et boivent à l'eau des fontaines

***

Silence 5 : une suite de fourmis gigotant sous les nuages blancs.

Silence 6 : deux vieux sur la rive.

Bouton déclencheur de sourires

***

Faces de roc et gueules de glaise

On pourrait te confondre avec tes yeux

L'eau filtre la lumière des jours

Sans un sou en poche

***

- La vie suit son cours –

Personne ne prend la peine de retrouver le chemin de sa maison

Le temps semble présent quoi que tu fasses

***

Soleil clair sur la joue

Fleur dans la bouche

2 textes écrits à 4 mains

2010-06-06T14:47:00.001-10:00

ALLER AU TRAVAIL

Par un beau matin terne et sans petit déjeuner,
le ventre bourré de café,
je partais tout guilleret pour mon cher travail.
Je mate un troupeau de cadres avec Ipod vissé aux oreilles, hum
moi je ne suis qu'un simple ramasseur de
merveilles, les visages encadrés dans la tête, pas vu pas pris, hé
les mères veillent et moi je ne suis ni pris ni vu, je suis invisible pour
les gens normaux, les types quotidiens, les caméléons urbains,
qui vomissent leur attaché case sur le bitume des métros.
Une flaque, je dérape, je pense à celle qui vient de passer en dandinant comme une dinde avariée,
et les dandys dinent de flaques sourdes tandis que les tours se profilent à l'horizon, énormes et glacées, quelqu'un là haut tourne sans fin , fait des tours et des tours, il ne s'arrête plus.
Balèze de faire ça, attaché à une corde, à la fenêtre du 47eme étage, merde, c'est un pendu qui s'est loupé, et depuis, il tourne, ses patrons ne veulent pas le virer car quand l'entreprise tourne c'est bon pour les affaires, alors il tourne, il tourne, et
les média en bas se gaussent et font de l'audience. Un pic par ci un pic par là, et le pendu est maquillé , comme d'habitude, maquillé en clown pour faire rire la galerie, les femmes en manque, les hommes en manque, et les manquant en manque de substance destructrice de neurones verts et sa cravate s'accommode au vert avec des pois oranges, quelqu'un dans l'assistance me signale la possible prise de shit de ma part, les pois sont oranges et les orang-outans sont des poissons rouge cravate.
Après ça , je suis passé à Starbuck, avec une mitraillette. Et là je dis bonjour, c'est pour un massacre, la vendeuse me répond 'oui, et avec un peu de sucre ?' moi les massacre je les prends nature, passablement énervé par cette remarque, je me dis que le type tout au fond a peut-être envie d'arrêter ce travail à la con, et je lui dis hé tu veux pas jouer au pendu? Il rote tellement il est surpris, et me tache de café moisi, HA BA NON ALORS MONSIEUR, j'appelle immédiatement mon avocat et lui dit: j'ai un problème de service, les serveurs sont si peu attentionnés de nos jours...

VENDRE DES ELEPHANTS

La première expérience de vente que j'ai connue était celle de cigarettes russes, les cigarettes russes, au contraire des cigarettes hongroise ont un goût légèrement, je dirais, soviétique, moustachu, et goulaguien, agréable, le poil de moustache russe est en soit un produit rarissime et délectable? Oui et non, me disaient mes clients. Alors j'ai décidé de passer à autre chose, de moins poilu, lors d'une nuit d'insomnie, alors que je réfléchissais à la question, j'eus l'illumination: il fallait vendre des éléphants '>'. Mais surtout pas des éléphant '<' qui sont bien plus poilus que les '>'. L'idéal restant pour moi les éléphants '5°'. La meilleure espèce, mon pote. Il ne me restait plus qu'à faire une étude de marché comparative. Je suis donc allé me faire engager dans un cirque. On m'appelait 'Chaplin'. J'était devenu le châtelain du chapiteau et engraissait les pachydermes avec des kilos de noix de pékan, et même des chips à la souris, car c'est bien connu : les souris sont pleines de protéines , très vite, je dus engager un chasseur de souris que je trouvais immigré des Etats Unis, il avait un nom étrange du genre, Steinbeck, merde alors, il était clown, et con, il confondait les souris et les hommes, ce qui posait certains problèmes judiciaires au cirque. Du genre : est-ce que tu as au moins un parent scientifique, pour cautionner tout ce bazar, ou... du genre « tu ne préfères pas les tortues, c'est plus facile à chasser » « Mais les tortues ne courent pas les rues, vu leur vitesse, alors... moi, je préfère les souris, et les hommes », surtout que les hommes courent dans la rue, ça met du piment à la chasse! Tu te souviens quand on était gosses et que la chasse à l'homme était notre jeu préféré ? C'est tout pareil, sauf que maintenant.. maintenant y'a ce putain de cirque à faire tourner... Les trapéziste à trapézer, les dresseurs à dresser, c'est le bordel. Et les filles manquent. Pas évident, dans un bordel. Alors je vends, je vends des éléphants pour subvenir aux besoins en alcool de mon pote John le chasseur de souris. John n'est pas ici, il est, hum, je dirais, plutôt dans une tombe, mais il serait totalement d'accord avec moi. Des éléphants nus et rasés et rose,...

Poèmes 530 (brouillon)

2010-06-06T14:44:00.001-10:00

En passant

En passant, il a déversé
Quelques barriques d’eau
Sur la tête des gens pressés.
J’aurais du mettre mon chapeau
Pour ne pas m’enrhumer.
Mais il faisait si chaud
Et j’étais si loin de me douter…

C’est l’été, il fait beau.
Les fleurs sentent bon.
Il a déversé sur mon dos
Un millier de glaçons.
J’aurais du rester dans mon château
Pour éviter la glaciation.
Mais je ne suis qu’un idiot
Incapable de prendre ses précautions.

J’ai perdu mon gros trousseau de clefs
Et je ne sais plus rentrer chez moi.
Je marche sur le tapis d’une forêt
Sans savoir comment je suis arrivé là.
Il a fait s’abattre sur mes pieds
La foudre au moins dix fois.
J’aurais du trouver où m’abriter
Pour continuer à marcher à l’endroit.

J’essaye de chanter une chanson
Qu’un ami m’a apprise il y a longtemps
En passant sur un pont.
Elle redonne courage en un instant
A celui qui la chante avec passion.
En passant, il a toussé un ouragan
Et envolé mon pantalon.
J’aurais du en mettre deux en me levant.

Il a assombri tout le ciel
Tout devient noir.
Il ne manque pas une parcelle
Au festival de ce soir.
J’aurais du conserver l’essentiel
Pour ne pas perdre tout espoir
De retrouver mon chemin parmi les airelles
Les rochers, les bâtisses, et les couinements du loir.

Il est passé, le jour s’éclaire.
Mes vêtements, mes cheveux, ont séché.
L’odeur de ma fermeture-éclair
S’empare à nouveau de mes pensées.
Je n’aurais pas du garder la tête en l’air
Aussi longtemps, mais
Ca y est, il est passé, le jour s’éclaire.
Il est passé...

Je peux siffler un dernier vers.

Poèmes 520 (brouillon)

2010-06-06T14:41:00.003-10:00

si

si j'étais dans la mouise je serais le cochon
d'un nouveau genre
d'un siècle nouveau
celui qui paraît se rouler
dans la mouise sans jamais jamais
la toucher
danseur d'un cirque catastrophique
le groin poli
plein de spectateurs
et avec ta soeur
on partirait à l'autre bout du monde
au Japon ou en Amérique
se rouler encore
le groin.

si j'étais sage
je ne mangerais plus pour manger
je mangerais
seulement
en buvant
un excellent vin
et en tenant bien fort à ta main
et puis
voilà
c'est à peu près tout
ce qui me concernerait
dans la vie

2 pieds
2 mains
si j'étais sage je suis un vrai poète

si je me levais le matin
je serais un vainqueur
je dirais "HAUT LES COEURS"
le monde m'appartient
si je me levais un matin
je serais créatif responsable
un vrai contrat passé à l'amiable
je ferais des poèmes propres à être critiqués
par des hommes qui essayent de tomber amoureux
un jour
enfin
mais n'y arrive pas
alors ils essayent de le lire
dans des livres écrits par des amoureux
des vrais de vrais, des purs de dure
amoureux d'une femme
amoureux d'une rue
amoureux de génie
amoureux de Dieu
amoureux de tous les mauvais cris
mais à la fin ils finissent toujours
par fermer les yeux
assoupi le nez du bouquin
ennivrés
en torpeur
oui je serais ce poète là
propre à être l'amant de millier d'hommes
génie de l'amour,
l'amour Dieu
l'amour Femme
l'amour RUELLE
l'amour INTERPELLE
je me raserais dans la glace directement
je serais amoureux
je tomberais dans le bureau
où m'attendent encore
dix ramées de feuilles.

si j'avais un projet
je partirait sûrement du bon côté
celui ou il n'y a ni marteau ni enclume
ni faucille ni fossile
ni sang ni bacille
ni... ni...
celui où il n'y a rien
car tout et son contraire
ont disparu
avec le dernier souvenir
de la voie lactée
je partirais toujours du bon côté
grâce à un interminable courage
interminable interminable interminable
ouah barbant
courage
et une allure de prise de position tranchée
victime de son propre rêve
victime hallucinée
c'est facile
un myspace, un agent pour les disques
une paire de fesses, des aptitudes photogénique
je partirais toujours du bon côté
un excellent projet artistique
réfléchi et spontané
ravi et déconcerté
très créatif
celui où il y a tout
tout et son contraire
qui sont apparus comme par magie
dans des cris dégueulasses de menstrues
avec la petite Voie Lactée
(on s'en souvient encore)
je partirais du bon côté
c'est un côté prolifique
artistique
infaillible
quasi-scientifique
de gagner sa vie, non ?

si j'étais une contemplation
je serais un jardin divin
où un serpent géant doré
s'enroulerait autour d'un arbre noir à l'infini
et alors j'armerais ton coeur de paix
pour mener le combat
le seul

Poèmes 510

2010-06-06T14:40:00.000-10:00

toutes les cloches du quartier
sonnent en même temps
des dizaines de fois d'affilée
je ne sais pas ce qu'on fête
un mariage peut-être
un événement heureux
je saute et fait des claquettes
une petite vieille m'observe à la fenêtre

Poèmes 500

2010-06-06T14:37:00.001-10:00

poèmes pour être heureux

1

le soleil brille pour toi comme un bon miel
et les abeilles butinent toutes les fleurs
sur le versant de la montagne

2

quelquun qui a le même nom que toi
te salue dans la rue
en montrant son château

3

une jolie fille qui porte une jupe
fait un jogging
au parc Monceau sous la pluie

4

le plus ancien de tes amis
revient te voir par hasard

7

tu entres au stade
comme dans un lieu saint
et la foule chante l'hymne
éternel du foot

8

le joueur d'orgue centenaire
sur le pont des Arts
joue la promenade des schizophrènes
en faisant des nuages bleus
avec sa pipe

9

tu embarques dans ton lit
pour Tahiti
avec un militaire à la retraite
qui te raconte des histoires exotiques
de femmes et d'alcool
c'est ton cousin
et il retourne y vivre
avec sa femme et ses enfants

10

je connais un homme qui hausse
tellement ses sourcils
que ses sourcils se décollent

je connais une femme qui ouvre
tellement grand ses yeux
que ses yeux me rendent amoureux

en plus qu'il y ait
des nuages fous partout

Poèmes 490 (brouillon)

2010-06-06T14:35:00.001-10:00

allo comment ça va
où êtes vous

ça fait longtemps qu'on est parti
chacun de son côté

on ne compte plus les polygones à cent côtés
comme quand on était gosses

parce qu'il y a trop de polygones
de tout partout dès qu'on fait un pas

les filles d'une fesse désirable
ou la feuille du dernier devoir d'histoire

partout partout
des bouts de bras qui s'envolent quand on dit aurevoir

tu es peut-être crypto communiste
je ne t'en veux pas tu sais

moi je suis bien crypto haïkuiste
je lâche des poèmes avec des bulles de champagne

ça éclate c'est pas possible
est-ce que tu t'es mis à boire

moi oui on est pas parfait
ça éclate c'est pas possible

non pas possible
c'était un sacré prénom Pierre Louis

Moi y'a un Louis de moins dans mon nom
je fais avec ce que mon désir me donne

j'espère que ça va bien
pour toi mon ami

moi je veux partir sur Mars et fuir tous ces enculés
ouais
ouais

si on se revoit on risque de se décevoir hein
à moins que ce soit en sueur sur Alpha du Centaure
avec des combinaisons à l’hydroponique

aventuriers
pour la vie

Poèmes 480

2010-06-06T14:30:00.002-10:00

écrire c'est perdre son temps

écrire c'est perdre son temps
avec le plus d'élégance possible
en lui effleurant la nuque du bout des doigts
quand il a tourné le dos

c'est fumer comme un pompier
jusqu'à avoir un cancer du poumon
juste pour pouvoir faire des mots
avec des ronds de fumée

écrire c'est dessiner des monstres
et s'armer d'une épée et d'un bouclier
pour les combattre
dans une arène aussi vaste qu'une chambre d'enfant

écrire c'est rencontrer casimir kubiak
simon orne et gaston kwizera
chacun dans une rue différente
éclairée par des secrets innommables

c'est tout perdre avec passion
prier pour gagner de l'argent
sans vraiment rien attendre
d'autre que le feu du langage

écrire c'est avouer un échec originel
et construire son propre chemin de salut
en glissant parmi les ronces et la boue
en aimant la boue, les ronces

écrire c'est prendre plus de temps
à s'occuper de la vie de ses virgules
que de pièces de monnaie
pour remplir les urnes d'une cathédrale

c'est aussi oublier de polir ses vers
parce qu'il en reste un million
à tisser tous ensemble
pour espérer terminer une grande tapisserie

écrire c'est tomber amoureux
d'une femme qui n'existe pas
comme toutes les autres femmes
avant qu'elle n'arrive

écrire c'est mettre sa chair
à rude épreuve
le cul vissé sur une chaise
pendant des heures

c'est être une sorte de démiurge
cruel et tout-puissant
que ses misérables créatures
ramènent peu à peu à la raison
par trop de pitié puis d'amour

écrire c'est ne plus voir les gens
rire normalement
pleurer, embrasser et mourir
à cause d'illusions plus vraies que vraies

c'est chanter pour personne
donc pour tout le monde pour tous les autres
en espérant les charmer
et retrouver qui on est

Poèmes 470

2010-06-06T14:29:00.001-10:00

je jette mon briquet au plafond
pour le rattraper
je ne sais pas comment réussir
à habiter son nom

***

attraper le lieu de sa naissance
une obscure banlieue de l’île de France
qu’on a quitté à six mois
sans souvenir et sans lois

***

manger des parenthèses
autour de soi
oublier les prothèses
des cœurs sans foi

***

fumer pour garder une contenance
quand tout se révèle friable
l’identité et la paix de l’innefable
sur un parking caché derrière un stock de jeux vidéos volés

***

rire plus fort que
les voitures à l’assaut des buttes
se sentir légitime dans une cahute
écrire pour que

***

la vérité s’impose pour que
la geôle explose
et le sable sur le nom
s’essouffle

***

ha ha
ho
d’une poignée de main
mon amour

***

compte jour pour jour
ma date de renaissance
marque là sur un cahier
au su et au vu de tous les regards indiscrets

***

regarde la télé
avec du désir
pour découvrir
le secret tant

attendu
envoie moi le fax de la voie lactée
je veux partir aussi
à la conquête du détonateur ultime

***

teenage riot
in a public station
prière d’acèphale
he is ridin’ the time like a robot

***

un solo de cinq minutes pour jouir
aux portes du paradis
le son devient un tamanoir
aspirant mille fourmis

***

je suis sûr que les anciens
ne m’approuveraient plus
ce qui est le plus grand des défauts
ma tunique noire a un trou vintage dans le dos

Poèmes 46 (L'enseigne perdue)

2010-06-06T14:18:00.002-10:00

L’enseigne perdue

1

Les îles qui ont été créées
Sur les océans

Arrête-toi un moment
Qui es-tu

Les maisons pleines de bruits
Et ma voix dans un cercle de ténébres

Guéris-moi
Avec tes mains familières

On ajoute si peu d’idées
Seuls les récits me font revivre

Arrête-toi un moment
Qui sommes-nous

Il y a plusieurs personnes
Ici

Je ne les aime pas beaucoup
J’ai une seule enseigne placardée en moi

Elle dit
Trop de mots encore

Vraiment trop de mots

Et ma voix dans un cercle de ténèbres

2

Des immeubles bâtis
Sur la terre

Fait pour durer et loger des tas de gens

Quel est ton numéro
On sonne à ta porte

Mais personne n'entend
Quoique ce soit
Des deux côtés

La rue est pleine du bruit de cent langages

Il y a eu cinq ou six générations ici
Avant toi

Tu peux les ressentir dans la moulure des murs
Dans les croisées, les clenches et puis le vide-ordure

On sonne on sonne
Mais personne n'entend

Et ma voix dans un cercle de ténèbres

3

Bla-bla-bla
Ici, partout, en bas

Et pourtant tout se dit
Sans l'ombre d'un doute

Une tour plus haute que toutes les autres
Elevée dans un futur lointain
Mettra fin au langage

J'ai faim de vers nouveaux
De poésie nouvelle, de poèmes nouveaux

Si l'homme a mille âmes
Il n'a pas fini d'exulter ou de se taire

L'un en face de l'autre
Ce sont de très petits rien qui nous ouvrent la bouche

Et ma voix dans un cercle de ténèbres

4

Qui je dois être
Peut-être entre les fleurs de la pensée parfois

Une certaine couleur qui se fait jour
Comme un vrai luxe

Qui je dois être
Et pas pourquoi

Un point né d’une rencontre gratuite
Un homme et une femme

Je milite pour les droits du secret
De ceux qu’on passe de mains en mains
En contrebande dès le plus jeune âge

Un sexe né
Avec le festin du soleil et l’attirance de la lune

C’est : qui je dois être
Et pas pourquoi

Et ma voix dans un cercle de ténèbres

5

Tout en sachant qu’aucun voleur
Ne vivra que de son butin

Et que tout retourne toujours de toute façon
A la grande poche universelle

Il n’y a pas de morale à cette histoire

Terreau onirique de tous les contes
Et de toutes les épopées

Chante-moi quelque chose
Qui résonne fort et qui me mette en joie

Ou attriste-moi au plus haut point
Celui qui mue la peine en grâce

Nos vies lancées par des allées bourgeoises
Ou des venelles pleines d’un autre stupre

Je les regarde comme un tableau torturé au musée
Plusieurs minutes passent

Puis d’autres détours
D’autres tableaux qui parlent encore du tableau

Labyrinthe, chansons, gardiens cyclopéens

Et ma voix dans un cercle de ténèbres

Poèmes 45

2010-06-06T14:17:00.001-10:00

Distribue-nous

Distribue-nous encore de tes effluves de fleuve
Quand ça nous chante après le bref passage des tunnels
Parce que nous sommes les taupes de la nouvelle ère
Lointaines parentes des loutres j’ai dit
Notre étrange attirance pour l’odeur de l’eau
Ho je l’ai dit cent fois cent fois dans la grande légende
Et notre nom résonne maintenant
Jusqu’aux montagnes glacées du Septentrion
Londres Pékin Brisbane ?
Les sorciers chantent pour se remplir de mots profanes
Et le simple lumineux vient, doucement, doucement
Se couler à l’intérieur des mots sacrés
Comme un voleur promis à la potence
Se délivre de tout en épousant sa corde
- Une lyre, voilà une lyre
Sur laquelle la plus bossue des bossues de Paris
Devient la bluffeuse de Satan
Qui s’est surpris à pleurer en passant, dans un coin
Maintenant tous les gens satisfaits de leur propre vide
Ont été pétrifié, et nous, nous ne respectons plus que les statues de pierre
Pas les statues de chair
Si tu n’as pas de lumière vivante qui éclaire
Avec force tous les gestes et toutes les paroles
Qui traverse la vie des hommes à la vitesse d’une balle
Pour se loger au coeur de chacun
Alors ne me dit pas quoi dire
Ne me dis pas quoi faire
N’aime pas ton amour non
Jamais vide ne fut plus vide
Tu ris de mes légendes cassées, de mes jouets de bois
De ma religion d’enfant et de mes poèmes irréalistes
Tu ris tu dis ‘tout ça pour ne pas vivre’
J’écris un peu avant toute chose
Il faut creuser des tunnels dans les mots
Attends un peu veux-tu
Parce que nous sommes les taupes de la nouvelle ère
Et qu’il y a tant de mots vieux comme la nuit
Que nous n’avons pas encore découverts

Poèmes 44

2010-06-06T14:14:00.002-10:00

Parler dans le déluge

1
j’ai parlé alors que je n’avais pas trop
de chaleur dans la parole j’ai parlé
comme ça c’était normal et même si
on trouvera toujours une bonne raison
moi j’ai parlé c’était comme ça pas autrement
avant la raison il faut croire
que j’en avais vraiment envie

j’ai peut-être eu tort le type m’a répondu pourtant
avec une phrase mystérieuse où il mentionnait
l’existence d’un vaste
complot extraterrestre
c’était une phrase très belle qui semblait ne jamais devoir finir
le vieux clochard paranoïaque
fêlé pour certains
ivre pour tous

ça fait longtemps déjà
que nous nous sommes parlés
et même que je ne me souviens plus
trop de sa tête de son odeur
mais la forme de son discours elle est restée
imprimée comme une image de film
qu’on se repasse de temps en temps
fermés comme la grande tempête si familière
que l’enfant évoque dans le noir
pour se bercer dans des fureurs et dans des bruits
plus anciens que les hommes

avant de s’endormir écouter
l’aventure qui continue la parole
qui essuie le déluge

2
il y a des gens avec qui on sent
que toute discussion sera vaine
pour discuter il vaut mieux se reconnaître alors
certaines personnes sont incompatibles
on voudra leur dire notre pensée sincère et ce sera
que du vent je vous assure
je connais bien ça
quand ce qu’elles veulent elles
avant tout c’est de rester à l’aise bien
à l’aise entre elles et mort à l’autre
qui apporte un fleuve nouveau
le barrage doit être solidifié
un regard en coin une dose de venin
chacun doit rester seul de son côté
tes paroles sont trop directes
peuvent aller se faire pendre haut et court
par le lasso d’un justicier des mots en délire
pas faute d’essayer
hein
mais bon
le fleuve croupit
et la bouche se tarit à la longue

3
beaucoup de bouquets de soleils
restent coincés en travers de la gorge
beaucoup de lumière se brise
sur le dos des fontaines

faute de pouvoir offrir le meilleur
au meilleur du meilleur
je me tais ou je lance des débuts de pensées
qui tournent toutes au vinaigre

sans queue ni tête
des branches craquent sous le poids
d'un hôte qui voulait
jouer l'oiseau

en jouant du pipeau
quelques miettes me suivent
avec ou contre le vent
nous avançons vers des plaines plus fécondes

4
un grand lac tiède
comme le bassin de maman
où baignent des amphibiens
et des ancêtres unicellulaires

le singe naît
après fusions et concrétions
après le passage du bain originel
il découvre sa queue
et tient de très anciens conseils
dans les arbres luxuriants
avec ses congénères
il goûte pour la première fois aux
signes divins
marqués du sceau de la première parole
que nous ne faisons que poursuivre
à travers nos oeuvres et
nos chansons

Poèmes 43

2010-06-06T14:13:00.000-10:00

Le livre de tous les livres

c'est un tout petit livre
dont le texte change
à chaque fois que je le lis

tantôt c'est un poème sur l'âme éternelle des hommes
tantôt un roman d'amour où les personnages ne se montrent jamais

c'est tantôt un cri d'amour tantôt des monologues de fou

quand je veux marquer une page
les numéros se mélangent
comme si un magicien les agitaient
tous ensemble dans un grand

c'est un livre qu'on ne peut finir
à moins de rêver sa fin
mais on a beau rêver le mieux du monde
devant le livre, on a tout oublié le lendemain matin

c'est un tout petit livre
qui passe comme ça de secrets en secrets
et de mains en mains

un voyageur fourbu le retrouvera dans deux siècles
posé sur l'unique table d'un petit bar martien
déjà ouvert au milieu
comme s'il l'attendait là
depuis toujours

Poèmes 42

2010-06-06T14:11:00.001-10:00

D’abord la poésie

Peu importe les étoiles vieillissant au-dessus de nos têtes
Ou le vent qui fait gonfler l’arbre
Nocturne de ce quartier
Et qui grésille
Avec la grêle
Sur les fenêtres

Peu importe
Les attentes d’une certaine dame
Au coin d’une rue parisienne
Ou ce type qui voudrait fuir
Caché
Qui le connaît ?

Peu importe la course
Vers l’avant du jour au-dessus des grilles
En fer forgé du jardin
Où deux amants se rencontrent enfin
Si bien que le soleil
Est une boule d’or devenue mirage

Peu importe le que faisons-nous et le où allons-nous

Il y a quelques idées un nom
Né depuis longtemps
Qui aimerait devenir brillant
Des questions et encore des questions
Posées au devin aveugle
Des réponses restées sans appel

Tourne et tourne dans la tanière
Comme dans le ventre d’une mère
Perd gagne le jeu de la chair
Souffre promet derrière la frontière

Il y a l’Ennui noyé dans l’herbe et dans l’alcool
A la sortie de l’école
La mort d’être limité
Sans jamais jamais
Avoir creusé assez profond

Peu importe le Verbe
D’abord il y avait l’émotion

La poésie coule dans le sang de l’homme
Comme l’eau dans l’eau

Tourne et tourne dans la tanière
Comme dans le ventre d’une mère
Perd gagne le jeu de la chair
Souffre promet derrière la frontière

Poèmes 41

2010-06-06T14:10:00.000-10:00

Entrez chez moi

Entrez chez moi j’ai ouvert toutes les portes
J’ai jeté toutes mes clés dans le même
Trou Entrez chez moi
J’attends depuis ma naissance votre venue
J’ai déjà rejeté mille idoles de métal pour une poignée de mains
Franche Entrez chez moi
Chaque être humain vous rencontrera
Mais je ne veux pas rester dans l’ignorance
Je ne veux pas du ‘je ne l’ai pas fait exprès’
Jouons à cache-cache dans les plantes de mon jardin
Odorantes Entrez chez moi
Ne laissez pas de mots pour les voisins
Ils seront au travail ils sont toujours au travail
Dans ces moments là je me suis tu
Ça fait dix ans que je me suis tu
Pour espérer accueillir votre parole
Pour espérer être repu
Enfin Entrez chez moi
Comme un voleur comme un moins que rien
Ne vous habillez pas spécialement
Portez la même vieille veste, le même vieux cabestan
Plein d’étoiles et de scories spatiales
Je suis prêt fin prêt Entrez chez moi
Il y aura une bouteille de vin
Sur le rebord de la fenêtre
Et les verres que nous boirons
Servirons d’alibi pour tous ceux qui ne comprendraient pas
Ce genre d’ivresse Entrez chez moi
A pas de loup surprenez-moi pourtant
Dans le plus profond des sommeils
Tordez mes rêves en sens inverse
Obligez-moi à nager dans le fleuve à contre-courant
Que toutes nos forces soient projetées dans le même combat
Contre le monde faire silence Entrez chez moi
Fumez un narguilé en jouant au fantôme de Kafka
Les autres diront qu’il n’est pas l’heure qu’il y a
Des comptes à faire encore sérieusement
Et des étincelles colorées partiront de nos yeux
Et feront le tour de ma chambre Entrez chez moi
Rejoignez moi enfin apprenez moi
A plonger dans l’abîme
Pour remonter à la surface avec une double-lumière
Entrez, entrez chez moi.

Poèmes 40

2010-06-06T14:09:00.000-10:00

Tout était calme

Tout était calme, serein dans la ville
On pouvait entendre des cris d’enfants
Jouant, au loin, à des jeux
Que nous ne connaissions plus

Les cloches d’une église sonnaient
Quelques coups dans l’air froid
Sacrant et perpétuant des rituels
D’un temps autre que notre temps

D’une voiture garée sur le trottoir
Moteur encore allumé
Provenait un refrain pop à la mode
Une voix féminine criant qu’elle est libre

Nous la croyons à moitié
Et échangeons des regards furtifs
Qui glissent sur les courbes de nos corps
Dont les ombres se touchent presque

Quelqu’un est en train d’écrire notre histoire
Que nous ne pouvons pas connaître
Même avec toute la meilleure volonté du monde
Même en fermant les yeux très fort

Et en essayant de disparaître un moment
Nos voix continuent à nous poursuivre
Elles nous parlent sans cesse de notre vie
Et entament des dialogues de fou

Un jour, peut-être dans un millier d’années
Quelqu’un viendra nous délivrer de toutes nos langues
Et nous ne serons plus ceux qui ne comprennent pas
Un jour, la poésie aura enfin fini de tracer le chemin

monsieurs monsieurs

2010-06-06T14:04:00.002-10:00

Monsieurs monsieurs (hommage à Tardieu)

Libertine plein les molécules
Drôle de vautour chauve
A qui le soleil bronze les plumes
Zouave plein d’amour sur les clavicule
Monsieur monsieur brave les défis de la vie
En restant couché dans son lit
Dents de petit caniche orageux
Qui veut mordre toutes les feuilles d’assurance
Et les oranges et les dessins de maison d’enfance
A la recherche du susucre éternel
Parce qu’il souhaitait fondre avec
Dans une tasse de café noir
Bien fort

Mmmm

Il refait la 3ème guerre mondiale sur le sol
De sa chambre avec cent playmobils
A qui il a tous enlevé les cheveux
A force de les chauffer sous sa lampe de chevet
Ils ont tous fondus
Les cheveux
Mais tant mieux
Monsieur monsieur n’en a plus depuis longtemps
Et aime fondre sous le soleil de papa et maman
En sentant la caresse du vent
Sur son crâne chauve
Qui n’existe plus non
Plus

Mmmm

Quand il démarre dans son automobile
Tous les gens de la ville démarrent
Dans leur automobile et allument la radio
Où on apprend que tous les gens d’une autre ville
Sont d’irrécupérables fascistes
A fuir comme la peste mais
Monsieur monsieur ne sait pas fuir
Ne sait pas conduire à l’envers
Ni faire des ronds de fumée
Les jeunes qui fument au bas de l’escalier
Lui font peur alors
Il klaxonne il klaxonne
Pour jouer un peu de trompette
Quand même
et ça résonne et ça résonne
dans toute la ville

Mmmm

Monsieur monsieur en gagnant un concours
A gagné son poids en chocolat en or
L’or étant plutôt difficile à manger
Monsieur monsieur a invité chez lui
Tous ses amis
Pour l’aider à engloutir tout ce bon chocolat doré
A gloutonner à boustiffrer
A dévorer
(Et je n’ai plus assez de verbes)
Quelle rigolade mes petits vieux
Maintenant la vie c’est plutôt joyeux
Chez monsieur monsieur

Mmmm

Il est amoureux quand il n’est pas l’heure
Avec des filles interdites
Jamais une mignonne demoiselle d’honneur
Il jappe sous une cheminée
Si on est assez cruel pour lui montrer des coeurs
Des colliers de fleur ou des mots d’amour
Monsieur monsieur demande tous les matins à son facteur
De déposer de fausses marques de baisers avec du rouges à lèvres
Sur les quittances et les créances de loyer dont il a peur
Et puis il fait sécher ses grosses larmes
En appuyant sa tête ballonnée
Contre le fer forgé brûlant d’un radiateur

Mmmmm

A vélo dans la forêt
En train dans le Loiret
En avion pour déménager
Partout par tout toujours
Monsieur monsieur perd le Nord
Et la boule
Parfois on le retrouve à Francfort
Il ne peut pas dire comment son corps est arrivé là
Son esprit rêvasse encore à Jakarta

Mmmmm

Monsieur monsieur aussi a été un enfant
Qui adorait jouer au chevalier à dos d’éléphant
Il savait écraser ses victimes
Tout en restant magnanime
En récompense embrassait la princesse
Celle qui avait la plus belle paire de fesses
Du royaume Jardin Banlieusard
Et ce n’est peut-être qu’un curieux hasard
Mais aujourd’hui encore monsieur monsieur
S’oppose aux sorcières communistes et aux gauchistes cracheur de feu
Quoi de plus sérieux
Quoi de plus sérieux

Mmmmm

Des hommes qui n’avaient jamais rien fait
Passent derrière les vitres grises d’un hôpital
En une longue file ininterrompue
Certains tiennent la main d’une compagne
D’autres celles d’un enfant
Aux genoux écorchés
Un vieillard porte une fleur de tout à l’heure
Sur son béret
Et la petite vieille qui le suit
Un arrosoir en fer
Monsieur monsieur marche parmi eux, bien sûr
Celui-là on le retrouve toujours dans ce genre d’endroit
‘Ca sent une odeur de pain grillé
et de menthe fraîche.’
Pense-t-il en passant derrière les vitres grises
Ca doit sentir un peu pareil
Pour tous les autres morts
Pourtant
Si vous mettez votre nez à une fenêtre
En voulant regarder passer la procession
De plus près
Vous sentirez l’odeur de l’urine et de la chair fatiguée
De vivre et par-dessus tout, recouvrant tout
L’odeur médicamenteuse de l’hôpital
La plus terrible des odeurs
Et alors quelqu’un vous attrapera par le bout du nez
Ou plus simplement, par la main
Que vous suivrez, et qui vous suivra
Dans un long couloir blanc

Maintenant, si vous voyez monsieur monsieur
Marcher près de vous dans ce couloir (car on ne sait jamais
Celui-là on le retrouve toujours dans ce genre d’endroit)
Saluez-le sans hésiter
En ôtant votre chapeau fleuri
Il vous demandera
‘Vous ne trouvez pas qu’ici
ça sent une odeur de pain grillé
et de menthe fraîche ?’
Et vous lui répondrez
‘Sûrement. Un peu, oui.’
Votre voix unie à celle d’une mamie pimbêche.

Mmmm

Monsieur monsieur était sur le point
De se brûler la cervelle
Avec le pistolet hérité d’un vieil oncle
Quand soudain
Il a vu le reflet
Dans le miroir
De sa chambre

C’était beau
C’était grand
C’était infime et éternel
Poignant

Et pourtant
Jusqu’ici
Monsieur monsieur ne s’en était
Jamais rendu compte à lui-même

Oui, oui !
Il y a cet autre monsieur monsieur
Dans le reflet
Qui l’aime

Mmmm

Samedi trois avril deux mille dix
dix-huit heures vingt-trois
précisément
selon l’horloge atomique
de Brunswick

il est encore en train de regarder cette photo
qui remonte à des siècles
et des poussières dans la frise sacrée de la famille

il est encore en train de regarder
cette photo un petit ahuri
jouant à faire sourire la dame
dix-huit heures vingt-trois
dix-huit heures vingt-trois
et des poussières beaucoup de poussières
dans les yeux

monsieur monsieur se dit soudain
que les crachats qu’a essuyé le Verbe
qu’essuie encore celui-ci, encore et toujours
n’ont pas fini d’engloutir
le monde des hommes

et les images oui les images
nous rendent aveugles
sourds et muets
et fous

mais monsieur monsieur ne déchirera pas
la photo c’est comme ça

dans le noir de l’abîme
ses visages
l’éclairent
d’une lumière implacable

MMmm

Poèmes 39

2010-06-06T14:02:00.001-10:00

Plus qu’un son

Il ne lui manque plus qu’un son
Dans sa collection de bruits
Même si personne ne s’y retrouve
Il s’arrange toujours pour mener les gens là où il veut
C’est comme une ivresse très claire
Dont on ne redescend plus
Il a l’âge d’un vieux bambin cow-boy
L’odeur d’une cigarette de voyou violet
On peut lui prêter toute sorte d’excuses
En trémoussant les mains vers le ciel
Il a un toujours temps d’avance
Accoudé ici sirotant son cocktail interdit

Pensez à tous ces personnages de dessins animés
Qui mieux que lui aurait pu les créer
Sa fièvre n’est pas un symptôme de maladie
Dans sa fièvre il s’autorise à se faire voler tous ses rêves
Sauf celui de son grand amour
Ses yeux accouchent de planètes
Et sa bouche moqueuse dit merde à tous les comiques de l’univers
Quand le soleil explosera
Il tapotera la cendre de son pétard géant
En inventant une nouvelle recette à base de chair et d’esprit

Il connaît le nom de tous les fruits
Les oeufs sur le plat il les fait cuire sur son nombril
Virgule, point, guillemets
Il tape dans le verbe comme il lui plaît
Les cris des fous électriques l’honorent
Et les palpitations phosphorescentes des lucioles le révèlent

A la fin toi tu as oublié ton véritable nom
Sache que c’est le dernier son
Absent de sa collection
Et qu’à cause de ça il doit lire le journal
Tous les jours Et se pencher sur la hanche des putains
En ayant encore faim
Mais après tout c’est le pacte tacite que nous avons passé ensemble
Pour continuer à exister
Dans nos cavernes et nos petites maisons de briques familiales
Ensemble, ensemble et chacun de son côté

Poèmes 38

2010-06-06T13:59:00.000-10:00

Boîte à musique

un jour dans un vieux grenier j'ai retrouvé une boite
une vieille boite à musique
dont on ne pouvait plus tirer aucun son
parce que la manivelle était cassée

alors je l'ai emmenée chez tous les antiquaires
chez tous les artisans perdus de la ville
pour la faire réparer
mais aucun d'entre eux ne le pouvait

je me suis aussi perdu dans la ville
avec ma boite à musique aphone
c'était vraiment un curieux spectacle
pour les gens qui me regardaient
assis sur les ponts caressant cette petite boite
comme un cadeau d'anniversaire qu'on ne peut pas ouvrir

c’est à un de ces moments tristes et rageant à la fois
qu’un clodo lunaire est arrivé près de moi
sans que je ne l’entende
il brillait un peu de la tête et
il a fait rajeunir la manivelle du bout des doigts

il est parti en souriant comme il était venu
sans que je ne l’entende
tous les promeneurs s’arrêtaient maintenant
tous les loups nocturnes
enchantés soulevés dans le temps
par une mélodie enfantine et sans âge

chacun se rappelait un souvenir différent
et tous ces souvenirs et tous ces gens
quelqu’un les regardaient assis dans un vieux grenier cosmique
pendant l’été de l’univers
tenant entre ses mains
une vieille boîte à musique
en forme de planète Terre

Poèmes 37

2010-06-06T13:55:00.001-10:00

Chez moi

Chez moi les panneaux sens interdit se saluent éternellement
On dit desfois faire du boucan pour faire du bruit
Mais ça revient au même
Quand on ne sait pas vraiment se parler
Le calendrier a souvent un ou deux mois de retard
Et sert plutôt de cendrier
Il y a de nombreux début de quelque chose qui naissent
Mis bout à bout ça ne fait rien
Pourtant c’est grave
Un tiroir pas très secret s’ouvre
Dedans pas mal de mots une flasque de rhum ambré
Suivant les lampes qu’on allume
Le liquide devient plus ou moins doré
On n’a pas encore vu une seule vraie chauve-souris
Mais les cheveux poussent quand même
Un miroir est posé contre le mur
Pour jouer avec les traces du temps
Qu’on n’efface pas, étant fainéant
Des bâtons de feu s’élèvent et atterrissent
Vers le plus petit aéroport du monde
Il n’y a qu’un seul pompier chargé de les éteindre
Desfois par terre desfois aussi
Sur la date du treize novembre
Et du vent passe un peu
Il se devine plus qu’il ne se sent
Le service de courrier international
Distribue toutes les lettres
A une seule personne qu’on a choisi
Parce qu’on savait ne pas se tromper
En lui écrivant ses rêves d’enfance
On a du mal à s’assagir
Mais on sait qu’un bar au bout des mondes
Nous attend quelque part
Penser qu’un jour on reverra un ami qu’on n’attendait pas
En une poignée de mains
Un long frisson qui fait croire que rien ne pèse

Sans mentir
Impossible de tout noter
C’est chez moi

Poèmes 36

2010-06-06T13:51:00.001-10:00

Desfois les rayons sont coupés

Desfois les rayons sont coupés
Ils dérivent pas loin de la boule nucléaire
Ca ressemble au visage de Jean Seberg
La première fois,
Pour toi

Personne ne pourra te retirer le feu
Le froid fait son oeuvre tout seul
Nous on n'a qu'à essayer de tirer d'autres flêches
tu appelles ça faire un poème

Comme un oeuf poché
il y a un cercle jaune qui coule
ça ressemble à de l'or
tu en as partout autour de toi
le corps le blanc qui frit
Pour moi

La paix ne s'atteint jamais
Tout geste, toute parole, tout signe
décoché soudain
est une lutte
il y a des rayons qui se détachent
comme ça

J'aurais aimé écrire la prophétie
des gens éternels
Jean Seberg aurait prié
sur mes genoux
Mais je gratte ma tête
en imaginant que c'est la mer

Le sel de la terre
On en a parlé
Il faut une langue
Longue comme un amour moderne
Pour le lécher

Le vent a fini par tant souffler
Que les plages sont devenues inhospitalières
Des philosophes parlent d'os
Des fous préférent parler sur des bancs
La lumière, ça doit être blanc

On fait comme des snipers
Sur des oeuvres déjà créées
On tire à la courte paille
Pour savoir qui portera le chapeau
Qui rira, qui tiendra le coup

Quelqu'un d'inconnu
connaîtra tous les signes
il passera
frapper à la porte

Tu verras ses dents si aiguisées
si aiguisées
qu'il en aura coupé un rayon

L'or
coupé
te fera du bien

Poèmes 35

2010-06-06T13:50:00.000-10:00

La joie

le soleil est descendu border quelqu'un
que je ne pouvais pas connaître
quelqu'un qui ne pouvait être heureux
comme on entend ici le bonheur
et ses ombres

***

il vit de l'autre côté du miroir
avec un corps céleste et un esprit de feu
(la joie vient après la mort
la joie vient après la mort)

***

de l'autre côté du miroir
les mots ne suffiront plus
à me border de faux soleils

***

défaire le ver qu'on s'est
donné pour seul aliment
une pluie d'alcool où
tourner, tourner, tourner

***

se défaire en épargnant
l'innocent

***

se réveiller pour toujours !
de l'autre côté du miroir
(la joie vient après la mort
la joie vient après la mort)

Poèmes 34

2010-06-06T13:33:00.002-10:00

Après l’inondation

Asseyez-moi sur une chaise en fer dans la chambre disparue
Relevez-moi saisissez mes épaules
Mesurez ma taille mon tour de tête
Choisissez une couleur pour mes yeux et allez-vous en
Partez ne revenez plus

Je resterai là sans lutter
Devant ma table de travail devant mes dessins aux formes inachevées

J'essayerai d'éprouver haine et amour
Jusqu'à me cogner me réveiller
Et transformer le visage de mes murs
En lumière – pour toujours

recueil l'enseigne perdue

2010-06-06T13:23:00.003-10:00

voilà le recueil en question : http://www.leforumbleu.net/pdf/lenseigneperdue.pdf

la première partie est composé de poèmes plus 'anciens'
la seconde partie de poèmes d'un ton plus drôle ou délirant
et la troisième partie donne son nom au recueil. elle contient de nombreux poèmes que je n'ai pas posté sur ce blog; ce à quoi je vais remédier tout de suite !
et j'en profite pour à nouveau tenir le blog à jour.

en vous remerciant de votre lecture si jamais vous échouez à l'enseigne perdue une nuit quelconque et que vous jetez un oeil entre deux verres au recueil,

Pierre.

MIX 04

2010-05-27T01:58:00.001-10:00

* DJ Krush - Day's end (http://www.youtube.com/watch?v=q2SAR7N6m_0&playnext_from=TL&videos=EdgtUkjAdpg)

* Cosmo Canyon On Ocarina par docjazz4 (http://www.youtube.com/watch?v=bm-mPob7E4o&playnext_from=TL&videos=-jQ80G8Wfnk)

* Alessandro Moreschi, Castrato, Ave Maria (http://www.youtube.com/watch?v=slhhg8sI6Ds&playnext_from=TL&videos=7yNA3chxBn8)

Mix de la grâce jazzy

MIX 03

2010-05-24T13:39:00.002-10:00

* Michelangeli - Debussy - La Cathedrale engloutie (http://www.youtube.com/watch?v=NsdIkUSjXv8&playnext_from=TL&videos=Cj1C1LVgLLw)

* Popol Vuh - Improvisation (1971) (http://www.youtube.com/watch?v=DON-CogKcfk&playnext_from=TL&videos=Hmd27HA7kiI)

* Alessandro Moreschi, Castrato, Ave Maria (http://www.youtube.com/watch?v=slhhg8sI6Ds&playnext_from=TL&videos=2nCk3OTEKzw)

MIX de la grâce diffuse

MIX 02

2010-05-24T13:33:00.001-10:00

* P-MODEL FU-RU-HE-HE-HE (http://www.youtube.com/watch?v=VcMb03FLoSk&playnext_from=TL&videos=KG7mb5EVRZo)

* Roxorloops show part 2/2 french beatbox championship 2006 (http://www.youtube.com/watch?v=sMr2cn04wKA&playnext_from=TL&videos=c-NuOIhrnLY)

* Sukiyaki - Ukuleleric (http://www.youtube.com/watch?v=LNMG1UlpD8c&playnext_from=TL&videos=bYcT16ynbxY)

MIX du Robot Lyrique

MIX 01

2010-05-24T13:16:00.002-10:00

(Je mettrai à jour de poèmes le blog et j'en profiterai pour mettre en ligne un recueil, quand j'aurai récupéré un ordinateur permanent)

*Philippe Lalanne - Amertume (http://www.youtube.com/watch?v=kucN9g6wQCc&playnext_from=TL&videos=hBRO_gbX7-w)

* The Adventures of Tintin Soundtrack - Land of Thirst (http://www.youtube.com/watch?v=79jZWYDMChI&playnext_from=TL&videos=LB-hY6oOh6I)

* Terry Riley & Don Cherry - improvisation (1970) - Part 1 (http://www.youtube.com/watch?v=b_jXPLbkiA4&feature=related)

MIX litanique sacré

poèmes 33

2010-03-09T14:43:00.000-10:00

AU PARADIS

On mange des rivières d’arc-en-ciel
Et on se baigne dans une barbe blanche infinie
Au paradis
Avec des hommes qu’on mettra l’eternité
A connaître
Comme de vrais frères
Il y a un train qui emmène tout le monde
Sur des échiquiers géants
Visiter des plaines anglaises insoupçonnées
Où on rencontre des vers géants irradiés de feu
Et des rois de cœur qui en un regard
Change votre façon de voir de sentir d’aimer
Au paradis
On n’a plus besoin d’augment son amour
Son espoir, sa foi
Parce qu’ils remplissent tous les poumons
Et qu’on respire
Qu’on ne respire
Que le souffle absolu
Froid comme les glaciers du pôle
Chaud comme la braise de la dernière bougie qui nous réchauffa
Le plus beau soir de notre vie
Le plus simple soir
Le souffle absolu le souffle clin d’œil
En mitraillette dans une spirale qui ennivre
Au paradis la nostalgie
Se découvre enfin de son chapeau
Elle qui tenait du manoir et du souvenir teinté d’automne
Tient désormais du torse solaire doucement
De la chapelle sacrée au cœur de tous les croyants
Le silence se fait au son du chœur sacré du passage des âmes
Dans cette chapelle
La nostalgie
A parlé, enfin
En nous
Et c’étaient les mots de la mère que nous attendions toujours
De retrouver
C’étaient les mots de la mère que nous voulions ceindre sur notre front
Pour préparer le champs des baisers salvateurs
Nos premières heures au paradis
C’étaient la durée d’un instant de grâce
Jeanne d’Arc versant regardant au ciel extatique
Devant Artaud le Momo dans le film
C’étaient heures, toutes nos heures
C’était pas le temps c’étaient l’instant de grâce
Pour ce qu’il est vraiment
C’était pas du temps
Au paradis
Le sadisme de Dieu est une théorie
Tant mieux
Nous ne rétorquons plus
Nous vivons
Notre réponse est notre vie
Au paradis.

poèmes 32

2010-03-04T12:14:00.000-10:00

Regard sur regard…
Mur, murmures…
Fermeture-éclair.
Il est si vain
De lutter contre ce désir.
Je suis microscopique. Un être petit comme ça.
Je fais du toboggan sur tes mollets
La pente est douce… Dégringoler
En aimant sincèrement une fille.
Bestialement. & tendrement.
Je veux dire
Suer ensemble en baisant
En se regardant avec nos yeux d’anges pervers
- Nous avons les mêmes yeux –.
Il est dix heures du matin
- Et nous avons les mêmes yeux – Quelque chose
Comme un air de famille.
Les deux anges pervers de la famille. C’est nous.
Toi & moi
Quand on se prête nos yeux
Un moment, on le sait.
On doit se connaître depuis la nuit des temps.
M & moi… Quelque chose
Comme ça, de la fille & du garçon
Qui ont leurs problèmes éternels avec le sexe
Et qui le savent.
Ils peuvent se donner librement
Mais jamais recevoir le don de l’autre. Seul
Dans son corps. Tout seul
A la proue du monocoque de chair.
Je mens peut-être pour elle…
Je parle pour elle. Parler pour
C’est déjà mentir.
Moi, j’aimerais qu’une femme de trente ans
Me regarde me branler
Dans les toilettes pour femmes d’un café
Et ne puisse plus détourner la tête
Hypnotisée
Choquée par des âges et des âges de refoulement
Sexuel. Ho oui. Ho oui.
Je parle pour moi. Maintenant
J’essaye d’atteindre le nœud du poème.
C’est ça qu’ils ne peuvent pas comprendre.
Il faut avoir des yeux d’ange pervers
Pour nous comprendre dans notre vie.
& toi, que fais-tu, maintenant, comment vas-tu
comment ça marche, dans la vie?
Tu me manque toujours.
Je m’en veux d’avoir cru si longtemps
Que tu me servais juste à écrire quelques poèmes
Alors que tu es à l’intérieur du poème.
C’est évident. C’est évident, vois-tu.
On a juste envie de se retrouver
A poil dans le matin du soleil.
Je parle encore pour toi.
Pardonne-moi.
Je n’ai qu’une bouche et
Nous en avons deux.
C’est évident. C’est évident, vois-tu.
C’est juste là.
Personne ne pourra venir nous déranger
Dans ce poème. Il n’y aura aucun type
Et aucune façon de dire adieu.
On ne pourra plus parler qu’une seule langue.
Cachés comme jamais
Devant des panoramas somptueux.

poèmes 31

2010-02-25T09:47:00.001-10:00

TOUS LES COINS DE LA VILLE

Tous les coins de la ville ici
Réclament leur dû de perte
Tu aurais bien fait de noter
La nuit où tu cherchais à marcher à l’envers
Près du fleuve
Dans un cahier de brouillon

Tu as croisé tant d’ombres féminines
Et de lumignons
Avec un cœur d’autiste et des jambes de champion
Frappé par une odeur
Qui remonte de trop loin dans le passé
Pour y plonger le doigt

Arrivé à une impasse pas possible
A force de coups du sort et de peine
Tu signes le mur de ton nom
De scène

C'est là, à cet instant
Qu'on a ouvert la cage au lion
Qu'on a incisé la parole du poème
Où tu vas
Un règne t’écrase toujours
A force de coups du sort et de peines

pensées à vendre 14

2010-01-20T08:07:00.000-10:00

L'écriture n'est absolument pas une thérapie pour l'écrivain honnête, l'écrivain qui porte ce qu'il écrit. Cet écrivain n'a rien à soigner. Tout au plus, il pourra aider à soigner d'autres écrivains par trafic d'expressions épisodiques, à les soigner d'une maladie imaginaire.

fantasmes de ma chambre 11

2010-01-20T08:04:00.001-10:00

Je voudrais écrire un roman qui parle de la nostalgie - la saveur et l'importance de ce sentiment pour un être humain. Un long poème, très très long, de plusieurs années. Si fourmillant que je ne mourrais qu'avec un infime fragment de ce poème dans la poche. Il pourrait s'intituler : le nuage insaisissable. (Comme ce traité mystique que je lirai un jour).

pensées à vendre 13

2010-01-20T08:03:00.002-10:00

La nostalgie a pu commencer sous les arbres. Tapis de feuilles et plafond de feuilles, d'automne, un monde de roux, bruns et jaunes, un monde de déclin aux nuances infinies qui, tout en se dégradant, tout en pourrissant, révèle l'originalité profonde de la vie - l'œuvre du temps - et la possibilité de s'en délivrer.

Comme ces sillons sur le visage de certains hommes. (Nous renseignent quand à la qualité de leur cœur).

fantasmes de ma chambre 10

2010-01-20T08:03:00.001-10:00

J'ai déposé un baiser furtif sur sa joue. Mais ça n'est pas pour elle. Les amours sont compliqués, déjà. Tu as compris pour qui je tendais mon doigt ? C'est elle, oui... c'est vers elle que mes lèvres veulent aller. Toi, tu es mon intérmédiaire. Tu es seulement sur le chemin. Va lui rapporter. Transmet-lui mon baiser. Qui mieux que toi pourrait l'embrasser de la part d'un garçon ? Elle rosit beaucoup, elle me regarde derrière ses lunettes des années 90. Et après ? Tu n'as rien compris... ça n'était pas pour toi, pas pour toi ! On a la honte qui commence si tôt... c'est même la première chose qu'on apprend à l'école.

Au fait, celle dont on se souvient encore aujourd'hui, c'est la petite à lunette - pas l'autre... on ne déçoit pas impunément un amour vert.

poeme 30

2010-01-04T13:04:00.002-10:00

Une rivière de bougies
Où passe la barque des morts
Ils chantaient, mes amis, sur quelques ponts
Ils chantaient de très vieilles chansons

Au milieu des pleureuses
Tu as retrouvé ma casquette
Je pouvais alors chanter avec vous
Nous pouvions la faire, cette grande fête

En l'honneur des morts
En talisman de paroles
Nous chantions, mes amis, sur quelques ponts
Nous chantions de très vieilles chansons

Les musiciens sont venus prêter main forte
Au choeur chaotique de nos voix
Combattre à l'image d'une sarbacane
Projeter des pierres contre une maison
Que nous ne voulions pas

Jamais, jamais
Quelqu’un joue d’une flûte, un autre d’un tambourin
Les processions entrent en transe
Ils sortent tous d’on ne sait où
Avec du vin dans les yeux

A force de jeter les dés
Le hasard n'existe plus
Nous chantions, mes amis, sur quelques ponts
Nous chantions de très vieilles chansons

Dans les lumières le soir
Un désir qui se lève
Dix mille photographies
Se détachent des albums de familles

- la barque des morts passe
elle passe lentement
nous la voyons se détacher
sur un nouvel horizon

vert et jaune
les cris fusent et les mains tournent
traçant la figure du géant solaire
ordonne-nous d'être fous encore

vert et jaune et or
elle s'engloutit, la barque des morts -

Il y en a deux qui se sont embrassés
Et deux qui ont avalé le soleil
Ils chantaient, mes amis, sur quelques ponts
Ils chantaient de très vieilles chansons

Ils se sont embrassés, ont avalé le soleil
Et sont descendus prendre une barque
La barque passait lentement
Nous la voyons se détacher, mes amis
Sur un nouvel horizon

Poésie instantanée du dépressif 2

2010-01-03T14:15:00.003-10:00

Je me réveille à 10 heures. Je ne veux pas me lever. Je ne veux pas devoir agir, penser. J'ai rêvé de °°°, et c'était encore une fois si tendre. Il y avait ses cuisses douces contre moi; il n'y avait plus de barrières. Quand on se réveille, tout redevient mauvais, la vraie vie fait mal.
Je me suis levé à 13 heures. Je ne voulais plus me lever. Rester dans l'oubli. Mais c'est trop tard et c'est à nouveau l'angoisse, le coeur faible. Je ne peux plus écrire à °°°, nous ne serons plus jamais lié par le secret et l'impossible.
13 heures. Je marche comme un malade jusqu'à la fenêtre. Il a neigé sur Paris, c'est vrai : des bandes blanches le prouvent, des traces de pas qui font du vide, ici et là, le dessus des voitures et le dessus de beaucoup d'autres choses encore, et le cri des enfants immigrés issus de la troisième génération, c'est vrai, dans mon quartier.
Je pense à un palais de glace loin de tout. Il ne fond pas, et en son sein repose l'image de °°°, congelée pour toujours.

les fantasmes de ma chambre 9

2010-01-03T14:13:00.000-10:00

Passé d’une pièce à l’autre, éteint à chaque fois les paroles. Vendu de vieilles choses, en espérant ne plus jamais rien avoir à vendre. Fumé la première cigarette d’une nouvelle journée. La dernière. Toussé. Surpris par le lent effort de quelqu’un qui veut vivre libre en moi. D’autiste à artiste, c’est un petit pas pour Dieu, mais un grand pas pour lui.

fragments 1

2010-01-01T15:29:00.001-10:00

Il pouvait exister, sous les cieux, ici et maintenant, sous les nuages qui dérivent à moitié ivres, sous les averses d’hiver qui transpercent soudain les vêtements les plus civilisés, les bonnets de toute une ville, la peau sur les os des saints de sortie, un autre désir que le désir des autres, expulsé de leurs réunions incestueuses ramifiées à l’infini, dans un placenta multicolore, palpitant, fait de cris de trompettes et d’aboiements pitoyables de chiens perdus, - incompris même de la lueur féline du dernier cinglé croisé à un carrefour sans feu (ma folie n’est pas la tienne) (nos folies partent à toute vitesse comme autant de flêches décochées vers l’écorce céleste, du même grand arc circulaire, le plus souple et le plus résistant au monde) (l’image d’un roseau perfectionné enroulé autour des jambes de la plus belle fille des lieux). Dingue de vie sur la planète ni trop près ni trop loin du soleil !… c’est ce désir qui t’empêche de ne plus te réveiller, qui t’empêche de t’emmurer vivant dans tes rêves, un autre désir que le désir des autres, parmi le poulpe humain, le plus raisonnablement vivant poulpe qu’il me soit donné de connaître.

Achèterais ne serait-ce qu’un peu plus d’énergie humaine
Pour aller manger un sandwich sur les seins d’une jeune fille de vingt ans

Ainsi, tu nous parles de toi à travers nous, Mr. Ecrivain : mais qui t’as dit que nous voulions entrer un jour dans la gueule de tes mains ? C’est toujours les mêmes alibis et la même mastication : ça donne le tournis et envie de vomir, à force. Nous sommes passés par la gueule de tant de mains, nous avons été digérés dans les sucs gastriques et chiés dans les tinettes de tant de Mr. Ecrivain, déjà…

Un langage met des siècles
A être digéré

Taisez-vous

Dès que j’ouvre la bouche, arrondie pour siffler ou aiguisée pour mordre le premier morceau de viande, bâillements et orgasmes et tout le tremblement habituel, vous vous incrustez dans l’air qui circule, dans l’air que j’aspire - je vous respire, je vous transpire – je vous intègre comme des atomes de fortune – miettes – bien obligé de vous picorer pour pas que mon bec tombe un jour d’inutilité… piaf sans bec, ça existe, ça ? c’est un métier, peut-être ? une existence ?

Je dois faire avec vous pour vous dire combien je suis différent de vous et combien nous servons tous le même maître – c’est la règle du Jeu. Sans quoi le cœur de mes mains s’arrêtera de battre d’inutilité et je ne serai plus bon qu’à aller pourrir avec des bestioles type vers, larves et silence de Dieu. Peur, peur pour le coup, de devenir éternellement seul, différent et unique ; il n’y aura plus vos bruits à souffrir, plus le bruit des deux ailes gigantesques…

Taisez-vous
Quelqu’un arrive

Un petit fruit juteux est caché dans son poing.

pensées à vendre 12

2009-12-26T10:06:00.002-10:00

L'Umour fait vivre le rêve.
Ce n'est plus de l'Humour.
Sans Hypocrisie; cruel, spontané, vrai,
Sans alibi.
Il existe naturellement, en toute action, et en tout détenteur d'action.
(Le visage du réveil matin)
Lui seul rend la puissance aux choses et autres.
La gratuité dont je parle ce n'est pas l'absurde.
Aucun sens ne nous fuit
Dans l'Umour toutes les forces se livrent et se délivrent
En nous et pour nous
Dans un regard de biais et un sourire de hyène.
(Le visage du réveil matin)

pensées à vendre 11

2009-12-26T10:02:00.003-10:00

Ennemis du poète : la rêvasserie et la mièvrerie. Elles sont au rêves et à la grâce ce qu'une carcasse daubée depuis quinze jours, attaquée par des mouches et déjà un peu verte, est à un steak bien saignant tout juste servi dans l'assiette, relevé comme il le faut à coups de sauces et d'épices.

pensées à vendre 10

2009-12-22T06:49:00.002-10:00

Tous ces braves citoyens qui m'empêchent de penser aux choses qui affleurent à la surface du monde comme je le voudrais - c'est donc grâce à eux, quand je les quitte, que ma vision ne cesse de chercher les cachettes mystérieuses; c'est eux qui décuplent mon besoin toujours croissant de tomber en dansant; c'est eux, par adversité secrète, qui me font devenir taupe loufoque un peu plus chaque jour. Qu'ils en soient remerciés, à chaque nouvelle beauté pêchée sur la surface du monde pleine de remous et de vagues ! et qui frétille entre les mains et se faufile et plonge pour se perdre à nouveau, pour se transformer, éternellement !

pensées à vendre 9

2009-12-22T06:43:00.002-10:00

Parler des choses comme tout le monde est un crime de lèse-majesté commis contre l'esprit humain; et le seul vrai rêve que nous puissions formuler, nous poètes, ivrognes, voyageurs ou singes en hiver, est celui d'avoir un jour des prisons de mots, de chants et d'insultes assez vastes pour contenir tous ces criminels. Geôliers de la liberté : voilà le seul travail que nous puissions jamais accepter de bon coeur. Hélas, on remplit toujours plus vite les prisons qu'on ne les construit.

le mur des visages

2009-11-23T16:02:00.001-10:00

coupant forêts, champs et vallées. Ils sont tant à voyager vers des images vides d’eux-mêmes. Le pire vient quand ils n’arrêtent plus de se photographier. On dirait que s’ils s’arrêtaient un jour de se photographier, ils disparaîtraient peu à peu de la surface de la Terre, on dirait que leur vie ne serait plus vraiment palpable. Etre en vie, c’est de se voir en photographie ? Traces de fantômes. Comment se serrer franchement la main. Qu'est-ce, maintenant, qu'une embrassade, entre deux corps si transitoires. Tu les sens, les éclipses du corps ? On danse dans le noir, on rêve en fermant les yeux, rites d'aveugles, parades de sourds. Je suis sourd et je suis aveugle, c'est vu, c'est entendu. Le destin s'échappe. Des enfants criards possèdent le visage d'autres enfants criards, en bas, dans un préau d'école, devant un terrain de foot, ces mêmes enfants criards perdent leurs visages en coupant des quartiers de ville en mille. Un autre préau, une autre école. Un mur. De chaque côté, le mystère. Des cailloux qu'on jette, pour se faire vivre de l'autre côté. Pierres précieuses

pluie d'alcools à tourner. Je me souviens de la distillerie de mon grand-père. Il aurait vécu plus longtemps et les pentes de la colline seraient devenus le terrain des roulades d'hommes ivres. A rouler, rouler, rouler, jusqu'à la prochaine maison, la prochaine cabane allumée. Silhouettes de femmes à la fenêtre, qu'on devine... Un repas de bienvenu, et le magnétisme de la cadette, rousse, brûlante comme l'alcool de mirabelle, le vin et la fricassée de pommes de terre sur nos lèvres, des messages codés qu'on s'envoie aussi limpides que les premiers gestes du désir, la mère qui devine et le père qui dévie la conversation sur ses souvenirs de guerre, attention une chanson pointe, nous allons tous être entraînés, de gré ou de force, mais plutôt de gré, après le quatrième verre, on a dépassé la trinité, et la chanson parle je ne me souviens plus de quoi la chanson grivoise, les perles de sueur sur nos fronts alors, ça aurait pu se passer comme ça, autrement que la grande procession des fantômes dans le métro, autrement que le défilé en roller des tapettes festives, les roulades jusqu'au lieu du repos, une femme et des enfants criards, qui gardent leur visage parcequ'on leur a dit que leur visage c'était eux, eux et leur famille, et leur terre, et que sans ça alors il n'y a plus qu'à tout abandonner mais c'est sans compter l'alcool de mirabelle, cette toute petite gorgée qu'il m'a autorisé enfant, ça brûle raide dans la gorge, le trait de feu dans le corps, mon dieu mais c'est ce trait qui lie à la terre, et au visage que j'avais, ne m'en voulais plus si je bois en dérivant, on dérive sans terre, on dérive dans les processions de fantômes et les marches droites des robots, moi j'esquive, merde, quitte à trébucher il y aura la fontaine saint-michel, on se recueillera avec mon ami, loin de nos visages volés un jour de sommeil plus puissant qu'un autre, qui nous le rendra, je bois

le mur des visages

2009-11-21T18:31:00.001-10:00

Mettre un masque et avoir une certaine allure. Cacher mon vrai visage. Garder mon vrai visage pour moi. Personne n’a le droit de voir un vrai visage. Même les miroirs ne peuvent rien y voir de tout ça. Ce qui croit sous des traits de chairs et de sangs. Ce qui n’est pas de la lumière sous des paires d’yeux. Les puits noirs du seigneur. Chaque reflet est une parodie des vallées de larmes et de joies qui couvent en moi. Personne ne peut marcher sur ces vallées. Il n’y a qu’un seul berger. Je ne veux pas ramasser sans fin des morceaux de miroir brisé, dans lesquels ne se reflète pas tout. Je ne veux pas courir comme un dératé pour ramasser des morceaux de rien. Personne n’a le droit de me fourrer des morceaux de rien dans les yeux et faire couler de fausses peines et de fausses douleurs sur mon vrai visage. Il n’ y a qu’en moi que le berger se regarde – enfin – quand tous les débris de miroir ne sont plus là. Qui est en face de moi

Tu chantes une comptine amusante – elle parle d’amour je crois – continue – non tais-toi – arrête – de quel amour parles-tu – tu te crois d’essence divine peut-être – avec ton masque et ton amour qui est comme une vallée en carton pré-fabriqué – tais-toi pourquoi tu ne tais pas pourquoi tu continues à me bassiner les oreilles avec ta comptine d’amour débile – ferme-là – je veux te baiser – non je ne sais pas – je refuse de parler d’amour – je refuse de déposer un baiser sur tes lèvres – tais-toi tais-toi – ne me dis pas ce que je sais déjà – tu ne verras rien de moi – je ne veux pas que tu me découvres – bordel tu peux comprendre ça tu chantes une comptine à la con et je dois sortir ma langue pour donner du crédit à tes vallées qui n’existent pas – qu’en film je me fiche des films qui es-tu en face de moi – en face de mon puit sans fond – en face de mon corps endormi dans sa maison – je fais aussi des comptines stupides – mais je n’implique personne – il n’y a que moi qui prêche dans le désert pour me tromper – alors vas-t-en – avec tes paroles et tes lèvres mouillées et ton con qui pousse des cris – personne n’a le droit de crier comme ça chez moi – je n’arrive plus à entendre ma propre voix à cause de gens comme toi – l’amour toujours l’amour toujours les autres et – c’est que du sexe – merde – je ne veux pas être totalement nu en face de quiconque tu peux comprendre ça – il n’y a qu’en moi que je suis nu ramasse ta comptine et vas-t-en la chanter à un autre – il y a tellement d’autres pour ça – mais pas moi – pleins d’autoroutes

poeme 29

2009-11-21T16:42:00.001-10:00

Tu avais une maison
Tu avais un jardin
Ta maison avait un jardin
Ton jardin t’avait

Des légumes poussaient dans ton jardin
Beaucoup de légumes de toutes les sortes
Poussaient dans ton jardin
Ton jardin avait tes légumes
Et tes légumes t’avaient

Il y avait des allées éclairées par le soleil
Dans ton jardin
Le soleil avait ton jardin
Quand tu parcourait ton jardin
Les allées avaient tes yeux

Il y avait même des framboises
En bas de ton jardin
Devant la petite pelouse
Ton jardin avait tes framboises
Et tes framboises avaient tes mains

Tu donnais toujours rendez-vous demain
A la culture de ton jardin
Tout pouvait s’écrouler
Le monde entier pouvait partir en cendres
Tu donnais toujours rendez-vous demain
A la culture de ton jardin

Je n’étais qu’un enfant je jouais
Inconséquent dans ton jardin
Je courais avec mon frère par les allées
Je regardais sans trop savoir tes légumes
Je les aimais un peu
A cette époque le soleil m’avait
Les allées avaient mes jambes
Et mes jambes avaient ton jardin

Tu savais tout ça
Mais jamais une parole en trop
Le silence poussait dans ton jardin
Plus précieux que les dix mille roses du paradis
Ton jardin avait ton silence
Ton silence avait ton jardin

Tout disparaîtra un jour
Tu es vieux et tu vas mourir
Tu savais tout ça
Ton jardin passera en des mains étrangères
Mais tu donnais toujours rendez-vous demain
A la culture de ton jardin

Tu avais une maison
Tu avais un jardin
Ta maison avait un jardin
Ton jardin t’avait

Je m’en souviens

poeme 28

2009-11-03T15:45:00.001-10:00

LAMPES

Pour ne pas m'éteindre
quelqu'un m'a donné une maison
une maison où habiter

j'y ai toujours au moins une lampe d'allumée
si un jour la maison s'éteint
alors je n'aurai jamais habité nulle part
et tout ça se sera perdu
et je devrai porter tout ça
enfoui en moi
qui pèse
car ce qu'on perd ne s'efface pas
mais pèse

j'ai plusieurs lampes dans chaque pièce
et quand je veux faire la noce je dois les allumer toutes
mais il est dur de les allumer toutes
certaines grésillent et claquent
avant que toutes soient allumées

donc je cours d'une pièce à l'autre
d'une lampe à l'autre
ainsi passe mon temps
d'une lampe à l'autre
d'une pièce à l'autre
et quand je veux reprendre mon souffle
cassé en deux sur le seuil d'une porte
certaines grésillent et claquent
avant que toutes soient allumées

hier j'ai invité un ami dans ma maison
afin qu'il m'aide
on se répartit les pièces
et ça marche un peu mieux
c'est vrai
mais pas encore tout à fait
malgré toute notre bonne volonté
certaines grésillent et claquent
avant que toutes soient allumées

j'ai invité d'autres gens dans ma maison
afin qu'ils m'aident aussi
je veux la faire cette noce
une bonne fois pour toutes
ce que je n'avais pas prévu
c'est que tous s'entrechoquent
car ils sont trop nombreux
il y a des accidents à chaque seuil de porte
ils renversent des lampes
qui s'éteignent sur le sol
c'était même mieux à deux avant
sans tous ces gens qui ne font que se piétiner
certaines grésillent et claquent
avant que toutes soient allumées

mais comment les renvoyer
maintenant qu'ils m'ont pris en affection
c'est trop tard et d'ailleurs
mon premier ami m'a quitté
un jour de grand bazar
il s'est pris une lampe sur la tête
et il est mort - comme ça
je n'ai pas eu le temps de le pleurer
j'ai beaucoup trop à faire
je vais de pièces en pièces
de lampes en lampes
pour les remettre sur pieds
je suis débordé
certaines grésillent et claquent
avant que toutes soient allumées

je sens que je ne la ferait jamais cette noce
décidément
les gens continuent à se piétiner
et à mourir un par un
et même maintenant qu'ils ne sont plus si nombreux
ils ont pris l'habitude de se piétiner
et continuent à mourir
un par un
bientôt je serai à nouveau seul
à courir et reprendre mon souffle
ce ne sera donc jamais terminé
certaines grésillent et claquent
avant que toutes soient allumées

ça y est je suis tout seul
presque soulagé
tout ces piétinements passés sont comme un mauvais rêve
mais mon premier ami me manque
car ce qu'on perd ne s'efface pas
mais pèse
et mon premier ami, je l'ai vraiment perdu
contrairement aux autres
qui sont passés comme un mauvais rêve
je passe de plus en plus de temps à penser à mon ami
je le revois courir et s'agiter encore
quand moi je me cassai en deux sur le seuil d'une porte
pour reprendre mon souffle
le voir continuer comme ça
me remettait tout de suite d'aplomb
et je reprenais ma course de dératé
de pièces en pièces
de lampes en lampes
certaines grésillent et claquent
avant que toutes soient allumées

ces derniers temps je ne cours plus vraiment
je déambule plutôt dans ma maison
elle est très silencieuse
mais résonne encore du souffle de dératé de mon ami
je m'arrête souvent pour entendre cet écho
ma maison semble bien vide
mais porte encore les marques du passage de mon ami
je m'arrête souvent devant une lampe mal placée
je perds de plus en plus mon temps
et j'allume de moins en moins vite mes lampes
beaucoup grésillent et claquent
avant que toutes soient allumées

j'aurai du mal à la faire cette noce
que je m'étais promise il y a bien longtemps
je m'arrête des heures durant sur le seuil d'une porte
et je pense à mon ami
j'ai fini un jour par me dire
que sans lui
la noce serait de toute façon bien vaine
que ce ne serait même plus une noce du tout
alors je ne cours plus
jamais
et peut-être que quand la maison finira par s'éteindre en entier
je verrai un peu mieux son visage
en attendant je garde mes pensées et mon corps
ancrés sur le seuil d'une porte
je laisse toutes les lampes s'éteindre

certaines grésillent et claquent
avant que toutes soient allumées

poeme 27

2009-11-03T15:44:00.000-10:00

JADIS L'IRREVERSIBLE

Ton index sur ma tempe
Qui ne tomberait plus
Et vice-versa
Comme deux statues figées
L’une en face de l’autre
Au faîte de la courbe du sens
La guerre biologique Va
Peut bien continuer sans nous
Nos gênes de pierre seront observés
Par la race future
Que comprendront-ils tous
Quand l’espoir aura enfin été aboli
Quand la gloire ne passera plus par la négation
Quels seront leurs gestes
Devant nous
Qui avons du fuir jusqu’à l’arrêt total
Pour connaître un bonheur bizarre
Fugace

Dans mille ans
Imagine
Ton index sur ma tempe
Fissuré
Proche de la ruine
Le dernier des signes vains
Produit contre l’irréversible

le mur des visages

2009-10-21T16:28:00.001-10:00

je voulais noter tout les noms mais je n'avais pas de cahier. J'ai juste regardé. Leurs attributs sociologiques détestables. Magiques, sacrés, pour moi. Je me sens comme un impie complet. Le charme est définitivement de leur côté. Par leurs actes, ils convoquent la rotation du son. Une rotation inverse à la rotation de mes pensées quand elles jouent. Ce en quoi je suis profane. Il est juste que je me sente rejeté. Non parce qu'il y a une Justice toute puissante qui s'abat à l'inquisition, mais parce que il faut sacrifier les opposants, par eux-mêmes. Pourtant je n'ai pas de honte. Je n'ai pas non plus de pitié pour moi. Aucune raison de m'apitoyer. Je dois seulement m'éteindre, ainsi parlèrent toutes les bouches que je croisais. Tu n'es pas parmi nous, profane. Hé

j'ai un t-shirt qui te cache ce que tu sais déjà. Il a deux grosses paires de lunettes roses et vertes en plein milieu, devant une radio imprimée dans un style revival soul. Ghettoblaster. Et je suis une pédale. Mes cheveux sont brossés comme Adolf Hitler, je marche comme jamais personne n'avait marché, avec mon jean slim. Je suis complétement séparé de ton monde. Tu es un profane, et je suis une créature tellement étrangère pour toi, je suis le sacré, tu crois le contraire, mais je suis le sacré, je suis le sacré, le profane se persuade qu'il est sacré mais

il ne touche à rien il esquive et crée des paroles surfaites, ça se réunit même; ça se communique sans rien de communicable, ça se tait en fait et ça croit à son silence digne mais c'est un silence d'incapable, un silence de profane, tu connais le silence des cathédrales, c'est aussi de ce silence là que je te parle, tu connais le silence des maîtres, pas un pour t'élever à la parole, tu penses en clins d'oeil vite faits, avec tes maîtres, ils ne t'ont appris que le regard qui s'ancre à côté, ET ILS SONT FIERS DE CE FAIT, l'éducation mais tu es tellement loin tu n'es pas loin tu es là à jamais invisible du sacré mon t-shirt mes lunettes j'ai beaucoup bu tu sais les soirées d'adolescence, un monde de musique rock j'ai diablement dansé, tu n'y étais pas, comment veux-tu y être, mes lunettes

pourquoi voudrais-tu les briser. Détourner le sacré, un masque sur le front. Mon ami qui es-tu. Je veux te reconnaître. Tu as quitté la gare comme un voleur, et après, plus personne. J"ai suivi quelqu'un d'autre. Suivi des noms. Je suis revenu. Tu me manques. Je pouvais alors tout supporter. Le bruit de leurs retrouvailles contre les briques. Leurs profils obscurs sur le mur des visages. Tout. Je pouvais

bachibouzouk

le mur des visages

2009-10-21T16:27:00.005-10:00

un coup frappé en plein milieu du plexus solaire. Je ne sais plus quand, qui. Mais le coup fut porté. Blocage momentané du souffle. Bonjour, une nouvelle journée commence. On croise encore des gens, ici ? Et le plexus solaire des genoux ? Du genou gauche, ou bien est-ce du genou droit ? Le coup de pied d'un meilleur ami, la récréation et les larmes difficilement contenues. Bonjour, bonjour, une nouvelle journée commence. Votre nom ? C'est un des graffitis laissés non loin d'un tunnel. Fou. Le nombre de tunnels qui se croisent sous le mur. Emprunter l'un deux, quitte à se sentir faux et ridicule. La grande ombre qui va s'engloutir dans le tunnel. Quitte à sentir seul, faux et ridicule. Sans son ombre. Une main frotte la paroi et en fermant les yeux, des hiéroglyphes modernes dansent dans le noir ajouté au noir du tunnel. Cli [...]

cli, cli, cli. Des traces d'un même nom en série. La série mène à la gare, sur un train ou un guichet désaffecté. Il est là, le dernier des noms. Et de hiéroglyphe il devient simple preuve physique de l'existence. C'est ça, le sol répond au guichet d'un langage de dureté. Le mou et les caresses de ruelles sont abolis. Il n'y a plus que la machine, complète. L'intérieur aiguisé comme un diamant pur. On ne flotte pas, sur le sol, le regard contre le nom, on partage une dureté commune, c'est juste que les degrés sont différents. Il devient alors possible de voyager de duretés en duretés, faire le tour du monde. Je marche sur ce mur depuis longtemps. La moindre de ses fissures[...]

je la ressens, parce que mes pensées en sont pleines. S'infiltrer, parce qu'on est dur, dur comme la vie qui remplit le nouveau monde. Aller jusqu'au bout de la séparation. Dieu a-t-il fait du vide dans son plein, pour laisser la place au monde. Dieu se vide-t-il. Dieu. D. Un nom, une lettre de l'alphabet, maintenant. Qu'on retrouve sur un mur. Dure. Et il faudrait ne pas être dur, ne pas se dresser dans le vide ? Quelle manque de reconnaissance, envers D. Envers ce D dur taggué sur un mur. Ne pas envoyer de lettres d'amour ultime ? Ne pas [...]

ne plus avoir le temps de sortir de son diamant ? Mais tu parles de diamant comme si tout se réduisait en pierres précieuses. Faire du style, et le style coule sur les pierres et les érode, lentement. On passe la vie à ramasser des pierres. Naître, avec un nom, pierre de menstrues, jeter des pierres sur les pigeons, à la fenêtre d'une vieille maison, par jeu, faire des ricochets à cause de l'étendue d'eau qui masque l'autre rive, graver un autre nom, sur un banc de pierre, à moins que ce ne soit que le nom de personne, un poème, marcher sur les pavés et lever les yeux vers les grands bâtiments de pierre, là où ils internent les fous ou D., trébucher en marchant sur le mur, tomber nez à nez sur un autre nom de pierre, s'éteindre sous une pierre en silence. Communier tout autour de cette pierre, qu'il pleuve ou qu'il vente, encore. Se lever et perpétuer des traditions de pierre silencieuses. D [...]

et le recueil des pierres. Pourquoi avoir honte d'une étape ou d'une autre ? Quoiqu'il arrive, les jeu se poursuit. Du seuil jusqu'au ciel de pierre. Un garçon amical m'attend avec cinq dés dans la main. Nous allons jouer au Yams. Plusieurs parties. Jusqu'à ce que la fatigue soit la plus lourde de nous. Plusieurs parties. Gagner. Perdre. La fatigue. Dans le rétroviseur [...]

le mur des visages

2009-10-21T16:27:00.003-10:00

Viellir à la vitesse de la fumée. Total, imparfait. Quand on y pense. Quand même. Les poses naturelles, les idées malformées, le dos qui souffre encore d'une poussée violente ancienne, mal assis sur son siège, on a grandi trop vite, il y a les sequelles, on a grandi, bref, on grandit encore, d'une certaine manière, sans s'en rendre compte et tout le temps mis au parfum. Les pieds à la limite de trébucher au bord. Les rouages qui font la gymnastique de l'après-midi. On grandit. Quand même. Faudrait voir à pas se casser la gueule, non plus, on vacille et se rattrape à n'importe qui qui passe en bas, n'importe quel profil. La machine à la vitesse de la fumée au-dessus des cheminées. Le corps. Soudain [...]

frappé par l'oeuvre du temps. Etre un homme. Un être du temps. Forêt de France, où vivent les lézards. Ils glissent, eux, sur le temps. Leur queue repousse, sitôt qu'un gosse les leur arrache. L'homme bande et repousse péniblement la prochaine érection. Les lignes de statues millénaires, enfermées à double tour dans un musée. Toutes les queues au repos. On se frotte. Par-ci par là. Un ticket pour les chutes du Niagara, baby. Il est possible, dans un torrent de larmes, de s'extirper de l'oeuvre du temps. Les statues, elles, sont condamnées à ne jamais s'éteindre, pas comme la cigarette allumée il y a deux minutes. Deux minutes [...]

résument le temps. Toutes les minutes résument le temps. Le temps passe au contraire de la stabilité, un temps plus rapide, un autre temps, nous ne sommes plus de l'autre côté de la cigarette. Ramasseur de cendres, quel beau métier. Arrivé au milieu exact de la vie, est-ce seulement possible. La flêche se décompose et éclate en en feux d'artifice. Le mur s'éclaire, et avec lui tous ses visages. Saisir l'un deux à la volée. Ne rien lâcher. La lumière coule, s'étale sur la machine. La machine mute en étoile naine. La suite promet d'être intéressante. On peut parler des étoiles quand on n'a pas d'autre image. La lumière n'est pas difficile. On peut ramasser toutes les images en nuances du lumière, et rater son prochain train. La gare du milieu du temps. Quelqu'un attend |...]

avec les plus beaux yeux humains. Profond, richement pigmentés, verts, puis marrons puis bleus. Puis noirs. Gouffres sans fonds. A ce moment là, on oublie toujours d'avoir sa canne à pêche. Il n'y aura pas de seconde rencontre. Mais la rencontre dure toujours, en souvenir. Et le souvenir mute dans la lumière. Il prend la forme de tous les futurs visages. Ne rien lâcher. De plus en plus haut, les pierres qui tombent font des éclats d'obus. Les maisons sont frappées, au hasard, les habitants, les déserts qu'on ne soupçonnait pas. Comme le front d'un ancêtre qui s'endort, devant la télévision. Rediffusion du premier pas sur la lune. Et oubli, encore, de l'homme resté dans la fusée, attendre ses compagnons. Saluer un geste, cependant, risque de le faire disparaître définitivement. Embrasser la scène en un clin d'oeil. Ne rien |...]

voir. La porte grande ouverte. Le type sans nez s'approche, s'approche plus près, plus près du lit. Les traits invisibles sous la capuche. Mais sans nez, quand même. S'approche, plus près plus près. Tend ses mais invisibles. Pourquoi moi ? Plus près, plus près, se penche, les mains invisibles et terrifiantes. Et ce nez absent. Et ce noir qui n'en finit pas. Ca ne finira donc jamais. On n'arrive pas à crier, pourtant on essaye comme un forcené. La main qui frôle, et le cri, soudain, qui s'articule et s'expulse de la machine, horrible, glacé, pire qu'une naissance. Ca n'aurait pas du être. Il ne fallait pas que CA existe. Mais CA existe pourtant, le dos mouillé de sueur, le cri encore au bout de la bouche, pendu par un fil invisible. Il veut rester, au moins encore un peu, ne rien lâcher. Encore un peu. Je vais bien, je vais bien, les yeux sont grands ouverts, ce n'est que la chambre, que le lit, que la petite vie. L'homme sans nez a disparu, s'est caché quelque part, très très loins, hors de la terre, quelque part d'où il pourra ressortir à la vitesse du temps. Le cri va le rejoindre, le nourrir. Assomé, le matin |...]

n'a pas vu le jour. Le sommeil, des empires entiers pour du sommeil. Sandman, l'éternel. Des mondes de sommeil. Des mondes de rêves. La banalité n'existe pas. Ca n'a jamais été qu'un petit touche pipi avec un leurre grand comme un adolescent. Bander pour vivre. Quand je ne banderai plus, je serai mort. J'aurai perdu mon temps. On ne rattrape pas ce genre de choses. A moins que

le mur des visages

2009-10-21T16:27:00.001-10:00

Ok, je continue, de toute façon y'a le coucou toujours dans ma tête, coucou, coucou, il fait, d'une voix tonitruante de silence, les échos c'est pie que tout quand il y a pas le son avec, moi je me tiens absent devant l'horloge, moi j'ai perdu l'heure aussi, alors... qu'est-ce que tu as bu hier, sur le mur il n'y a pas de bar, je ne bois pas, pourquoi je boirais. Qu'est-ce que j'oublierai. Je veux garder l'oubli. Coucou, coucou [...]

il fait, toujours ! Pourtant j'ai pas torturé d'oiseau quand j'étais petit, juste la course d'habitude derrière les troupeaux de pigeons, mais les pigeons sont sales, excuse moi du peu, leurs ailes poussiéreuses des trottoirs et des pissotières, excuse moi du peu, j'ai rien torturé du tout, je suis un être infiniment doux, sauf parfois des colères mais c'est à cause du sexe, des désirs, c'est normal. Je ne deviendrai pas un maniaque, promis, même si j'aime montrer ma bite, promis, les promenades me suffisent, il faudrait que je me retire de tout, tu sais, c'est ce que je me dis maintenant, partir, lire la Bible, être mystique, aimer en silence, partir [...]

comme aspiré par la paix. ENfin, sur le mur, il n'y a que des aspirateurs pour faire le ménage. C'est souvent sale, un mur. C'est souvent plein de gravats, de sang. Les têtes de ceux qui ont combattus. L'air de ne toucher à rien, j'avance sur ce mur. Les habits des gens se ressemblent tellement. Etre plus invisible que les autres, est le seul vrai défi. Finir par entrer par effraction dans l'ombre de tous. Aller là où il n'y a pas d'ombre, quel ennui. Il me faut mon quota d'ombres à violer. C'est ainsi, que l'homme est un être social. J'ai entendu dire ça, pourtant je n'ai jamais entendu dire à quel point c'était difficile. Malaisé de tenir son rang. Tenir [...]

comme le roseau.

Tenir.
On dirait qu'on se cueille soi-même.
Réfléchir, et pourtant, être encore là
Pas encore pris.
Juste condamné de longue date.
Et puis, on soulève la robe du juge,
On se rend compte qu'on est béni,
Que la bénédiction est tombée sur nous, irrévocable.
Tellement fort, sur nous.

Tenir |...)

le mur des visages

2009-10-21T16:26:00.001-10:00

Le mur, avançait à grand pas. Comprenez vous ? Comprenez vous ? Je marchais dessus sur la pointe des pieds. Il y a une fissure et je suis contre l'écorce, soudain, d'un arbre millénaire. Je sors un canif et gratte, et gratte, jusqu'à obtenir... ton nom. Il fut long à venir. Il me dit : [...]

[...] il faut que tu t'insères, il faut que tu t'insères. Laisse-moi te prendre en photo, te figer, te faire mourir. Je suis déjà mort derrière l'objectif, et toi, comment peux-tu te croire vivant ? Tu rentres dans le rang, avec les vivants morts d'aujourd'hui. [....]

[...] Je barrais le nom d'une ligne hésitante comme les lignes d'enfants, avec mon canif. Je taisais ces mensonges, ces paroles, ces franchises. Avec mon canif, un canif de je ne sais où, il était juste dans ma poche. Je ne m'insère pas, je ne sais pas, je [...]

[...] met un autre pied sur le mur. Une formation de canards sauvages foncent au-dessus de ma tête. Ils vont de Chicago à Nemours. Ou bien l'inverse. Ou bien pas du tout là où on attend des canards sauvages. Sur le toit d'un immeuble de Pan...tin. Dans la traînée d'orage de Tintin chez les Incas. Je n'ai malheureusement pas [...]

|...] l'opportunité de m'arrêter. Il faut continuer, c'est ainsi que raisonne l'esprit, c'est ainsi que part le membre qui bande. L'arc noir. Décoché à partir d'un souvenir. Il traverse le poids écrasant du présent.... Nous ne le reverrons plus, qu'en probabilité, changé, muté complétement. |..]

[...] De New York à Los Angeles, les canards. Les serial-killers. Pourquoi les serial killers, alors que je suis sur le mur ? Pourquoi parler des serial killer ? Il y a dans les veines un [...)

sentiment de traque universelle. On peut te localiser partout, de nulle part. Radars, radars. Peu à peu, la marge de progression du ciblage. Messages et repères, semés pire que du chiendent. Alors comment on parle, près l'un de l'autre ? Comment on s'aime ? Autrement. Comment ?

Les falaises, les chats qui y jouaient des griffes, vifs. Un sentiment de cornemuse qui expire. Peuh, où est parti son joueur. S'il y en eut un. Tu te souviens des chants de l'école primaire ? Non. Continuons. Ca ne fait rien. Juste une fièvre, une éjaculation ou deux, des seins chauds, chauds, chauds. Après, je serai où, donc ? Ciblage, sous la terre, même ? Jouer, pour nous. Mettre des épices.

En levant la tête, une nouvelle demeure. Ses habitants ne sortent que pour aller tamponner une feuille de poste. Recevoir des crédits. Comment on dit ? Ils rentrent, vite, chez eux, le feu les attend, le chat qui se frotte contre le barreau de la chaise, le chiard avec la voiture sans essence, la petite voiture que t'as eu pis qu'est morte, la salope, la mère avec la fissure dans la main mais qui fait passer sa main pour une caresse, et après, qu'est ce qu'on devient ? Le père sans voix. Le père sans voix. L'enfant au milieu de tout ça. Passons. A la vitesse. D'un train de l'île de France.

Derrière la vitre la fille de l'autre jour avec le sourire de l'autre jour elle possède l'autre jour en fait elle m'a vu je suis tout nu je rougis la vitre s'enfuit mais pas son regard il est le regard, long long à s'enf...uir, je suis tout nu, sauve- toi, sauve-toi, quelle honte ! deux arbres font l'amour au goudron. Terre plein d'autoroute. On part en vacances. Comme aux camps.

Ca se rattrape, parfois c'est ce qu'on se dit. La symbolique des émeraudes pour la gloire du Christ. Parfois, on se dit, ce n'est pas vert pour rien, ca ne 'brille' pas, géométriquement le langage des émeraudes, tu sais... il... faudrait faire des recherches... mais qui a le temps ? Moi je ne l'ai pas. Le temps c'est de l'argent. On a changé le temps. La façon de vivre sur terre. On changera encore bientôt. Jusqu'à ce que le temps n'existe plus. Et tout serait réalisé. Y'a le vieux pilier de bar qui se marre à côté, je dois te laisser, le salop, il sait pourtant que je pense pas trop mal, enfin, allez, je te laisse faire des poèmes, vieille branche. Qui craque !

POEME 26

2009-10-04T16:11:00.001-10:00

CIRCUIT TOTAL

Dans le circuit total il n'y a ni marches funèbres ni baptêmes
Il n'y a que des grésillements
Des bruits de portes qui claquent dans des couloirs
Des interférences
L'eau qui passe et se frotte à l'eau
Au pied d'un pont

On ne meurt ni ne naît, il n'y a ni cimetières ni maternités
Les blouses blanches brûlent, les cadavres copulent avec les vivants
A la vitesse d'une vitre frappée par un rayon de soleil
Tout le monde part et devance le monde
La station assise n'est qu'un degré du mouvement
Qui anime la main que le buveur porte à son verre

Le rubis du vin se répand en chansons
Sur le rythme des tables qui battent
Et la parole grise du géniteur
Se penche sur la tête de l'enfant pris au piège

On remet les couverts dans un meuble
Et ce meuble se remet à sa place
Dans des soupirs d'amour qui exultent
En deux trous enfin confondus

Dehors bouge à la fenêtre avec le cri des grillons
Posés sur l'herbe d'un village en déménagement
Quand les douze coups de cloche de l'église
Sont emportés sous le bras du vent

Il n'y a ni cordon à couper ni viatique à emporter
Dans le circuit total
Il n'y a que la musique
Des voix qui s'appellent et s'évitent
Avec peur et pitié